Loucos, loucos | Alcides Buss*

O amor é a coisa mais linda
do mundo, afirmam os ingênuos.

O amor não existe, garantem os aflitos.

A verdade afunda
no poço da saudade;
no fosso, advertem os desamados.

Soluços e quimeras
se juntam à flor da pele

e depois imergem
na fuligem dos ossos.

Viver é quase tudo, se dizem os loucos
enquanto se calam

e, dentro de si, escutam
o que nem eles sabem.
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