No mês de novembro de
2021, navegamos pelas veredas do segundo escritor mineiro do nosso curso, de
Cordisburgo para o mundo, João Guimarães Rosa, e com o escritor gaúcho Gustavo
Melo Czekster.
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Primeira Aula do Módulo 11:
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Na primeira aula do módulo 11, iniciamos a “Travessia” de Milton Nascimento na obra icônica de João Guimarães Rosa, Grande sertão: veredas, que condensa a vida inteira do autor, assim como nosso curso on-line, não somente “Os mundos de dentro” em 2021, mas desde o começo em 2020; constatamos a intergenericidade de Guimarães (poesia, conto, romance, ensaio) numa mesma obra e a inovação linguística, com as diversas técnicas de escrita criativa encontradas no livro; analisamos os diversos temas possíveis de Grande sertão; comparamos a técnica do refrão, encontrada em “A filosofia da composição”, de Edgar Allan Poe com “Viver é muito perigoso” e “O diabo na rua, no meio do redemoinho…” que Guimarães nos presenteia para não nos perdermos na narrativa caudalosa e intensificar o texto até atingirmos a catarse no final;
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Segunda Aula do Módulo 11:
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Na segunda aula do
módulo, constatamos o fazer fazendo do livro com a presença do alterego de
Guimarães no rapaz da cidade, que encontramos também em Amar, verbo
intransitivo: idílio, de Mário de Andrade estudado no módulo 9; falamos
mais uma vez sobre os diversos temas possíveis de Grande sertão; observamos
o ziguezague da narrativa, semelhante às associações livres defendidas por
Sigmund Freud; identificamos a semelhança com Hilda Hilst (módulo 8) nas
crônicas e com Vinicius de Moraes (módulo 5) nas músicas; concordamos com a
técnica de Assis Brasil de saber o fim de um romance para irmos aprendendo,
durante a leitura, como o escritor construiu sua história; verificamos a
circularidade do romance de Guimarães, tendo como símbolo máximo o infinito; visitamos
virtualmente a casa museu de Guimarães em Cordisburgo, MG; apresentamos a
teoria-pergunta de Gustavo Melo Czekster em A nota amarela: Devo ser o/a
autor/a do romance que imaginei?; sugerimos filmes e exercício de desbloqueio.
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Terceira Aula do Módulo 10:
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E foi com imensa alegria
que recebemos o advogado, escritor, doutor (PUCRS) e professor de Escrita
Criativa Gustavo Melo Czekster na última quarta-feira 24/11/2021 na live
sobre João Guimarães Rosa do nosso canal do YouTube. O próximo e último escritor
a ser estudado no nosso curso é Mario Quintana e a escritora convidada é Gisela
Rodriguez, além de um lançamento muito especial! Não percam!
O homem só aumentou o
volume. Bastou. A dois passos de chegar, fugiu-me um pouco de ar do peito, e me
sentei no meio-fio ajustando os braços sobre o colo e as mãos em concha ao
redor das orelhas. Era Tânia, e eu a ouvia numa voz bem calma e áspera, como o
tipo de grama macia que você toca com os pés e sente a textura arranhando sua
pele.
Minha mulher me deixou
para trás, e, dez passos à frente, já bem perto do vendedor, voltou-se para me
ver sentado. Levantou os braços. “Que foi?” Parou ao lado da barraca de vendas.
Mas eu ouvia Tânia – o
som de sua voz vindo até mim – e, através dos meus poros, sua música extinguia
por alguns segundos o mundo de cá, essa enorme avenida por onde outras pessoas
caminhavam e corriam, suas sombras se projetando nas minhas costas e no chão; e
extinguia também o céu do final da tarde, esse mar de cores do poente, e o meu
cansaço.
Enxuguei o suor das
têmporas e um pouco de água nas sobrancelhas, que cobriam e manchavam meus
olhos, e desciam até o queixo e me davam um gosto na boca. Era salgado. Salgado
como aquelas ondas que vinham rebentar na calçada, com uma pancada imensa espalhando
gotas brilhosas de sal, suas ondas com espuma branca chegando até a areia da
encosta.
Esqueci essa imagem do
mar; esqueci onde estava. Qual foi a última vez? Tânia cantando numa tarde na
casa dos meus pais.
Sempre o rádio naquela
sintonia, e era o prelúdio para tudo que íamos fazer em casa, desde a manhã até
à noite, como um alerta, para mim, de que já era dia – que eu via claro através
das brechas da janela – e os primeiros raios de sol pareciam sempre melodias
úmidas de orvalho de alguma música suave que saia pelo pequeno aparelho de
rádio sob a máquina de lavar e que me brindavam rascantes pelo peito.
Mas não ouço mais nosso
programa favorito. Mudei de cidade, mudei de casa duas vezes, pensava, pegando
um pouco a carne engelhada da perna, e achei diferente da pele que me habitava.
Mas essa lembrança de agora, esse som de bolero que se confunde com o respiro
do mar, me diz um nome, numa pronúncia suave de todas as letras que me deram
quando criança, e pelas sombras no chão eu revia os números douradas do nosso
antigo endereço. Por que parei? Queria ouvir aquelas canções. Pus as mãos no
chão, queria sentir o tremor do aparelho de som sobre a máquina ou a bancada da
cozinha, o tremor suave nos talheres, e um pouco de chiado; quero sentir,
porque cada nova nota é aquela surpresa do desagradável e a felicidade dos
momentos em que meus pais podiam dançar juntos – como em sua juventude – ou uma
melodia em que mamãe podia cantarolar, como sempre fazia aos sábados pela
manhã.
Gosto de música porque
eles cantavam para mim quando eu era criança. Lembrei os discos empilhados em
suas capas colorias, seus passos de dança do bolero da Tânia Alves, um quadro
de Chet Baker na parede como marcas e… uma linha do Jazz de um compositor branquelo.
Meu pai dizia que aquele outro não cantava, e a voz do Cartola se arrastando,
craquelada, o som da agulha raspando o disco. “O que você acha? Qual sua
opinião?”, perguntava.
“Eu amo”, foi o que
respondi.
“O quê?”, perguntou Ana.
Ouviu de forma mais nítida só a última palavra. Escapou um sorriso de sua boca.
Eu amo essa distância.
Talvez tivesse dito.
Ela tinha nas mãos uma
garrafa de água. O homem da barraca olhava para nós. A música que vinha do seu
rádio já era outra, também distante.
Levantei-me, olhei o
aparelho do homem ali, um radinho pequeno e marrom, que me fez sorrir. Tomei
sua mão e fomos juntos até o carro.
“Tudo bem com você?”
“Sim”, respondi. Sentia
saudades de casa, só isso.
E nos distanciamos dali
por um caminho longo e já há muito silencioso.
Exercício de desbloqueio relativo ao mês de setembro de
2021
Sinopse
Arqueólogo com especialização em espeleologia descobre túnel
inexplorado que pode mudar a história dos deslocamentos humanos na face da
Terra, mas ao mesmo tempo em que se aproxima do sonho de fazer história, vê
exacerbado o medo de pequenos espaços.
Personagem
Tremendamente obstinado, não abre mão dos objetivos, não
desanima facilmente, grande bagagem teórica, dando os primeiros passos nas
pesquisas de campo. É bastante observador – qualidade indispensável no seu
trabalho. Petrus é alto, forte e sempre se dedicou aos esportes radicais ao ar
livre. Mas tem um problema que o persegue desde cedo e que ele insiste em
manter em segredo: o medo de pequenos espaços.
Lista de Providências e Planejamento – Desenvolver o
personagem, como são suas relações com os companheiros de trabalho, os amigos,
as mulheres etc. Sua família que se resume ao pai, já que perdeu a mãe ao
nascer.
A questão essencial do personagem.
O medo dos pequenos espaços e sua dificuldade em encarar o
problema.
Lista de Providências e Planejamento –
Buscar informações sobre o tipo de fobia de Petrus.
O conflito da narrativa
O conflito vai surgir exatamente por conta da dificuldade em
expressar o medo de pequenos espaços e este será o espaço quase que permanente
dos seus próximos meses.
O enredo e a estrutura
O enredo tratará do caminho a ser percorrido por Petrus.
Enquanto se empolga com os resultados do trabalho de exploração dos túneis, ele
entra em contato com seu lado mais obscuro e vai descobrindo a própria história
e as raízes dos seus medos.
A estrutura da narrativa deve ser fragmentada levando o
leitor do presente ao passado numa exploração da vida de Petrus. Em paralelo
este mesmo caminho leva à possível descoberta da história do ser humano na face
da terra.
Lista de Providências e Planejamento – Mesmo sabendo
tratar-se de ficção estudar sobre o assunto para dar maior credibilidade à
história a ser inventada.
O enredo e a estrutura
Para trabalhar o enredo poderemos utilizar uma fundamentação
baseada na jornada do herói. Sem, no entanto, ficar totalmente condicionada a
este. A conclusão final pode ser o
retorno com o elixir ou a danação total.
Vale salientar que ao mesmo tempo tentaremos abordar a
escrita por Petrus do seu caderno de observações dos trabalhos que de forma não
programada trará no seu conteúdo muitos aspectos psicológicos e comportamentais
vivenciados e anotados por Petrus.
A focalização
A princípio haverá dois tipos de focalização:
– interna na 1ª pessoa, quando se tratar do tempo presente,
– externa na 3ª pessoa quando se tratar de flashback
O espaço
Lista de Providências
e Planejamento –
Tipo de espaço de cenário a ser utilizado em cada cena.
O tempo
O tempo será marcado por cada etapa dos trabalhos de
exploração de túneis não faz muito e também com todo o processo que levou ao
nascimento de Petrus.
O estilo
O estilo será intermediário entre o essencial e o abundante
(sem chegar a tanto), já que envolverá aspectos de comportamento humano.
Passei uma hora tentando escrever uma carta para você,
Carlos! Mas os dedos não conseguem digitar a escrita desta mulher, que por traz
do computador não é nada séria, essa mulher por traz do computador que é meio
moleque, apesar da idade! Além disso, tem boas amigas e amigos dentro de seu
coração. Uma senhora de coração aberto
seria rima e solução neste vasto mundo. Desde o princípio gostei dessa
possibilidade de um mundo vasto onde mais vasto seria meu coração. Que vibração
boa entregaste para uma adolescente. A mulher não esqueceu, apesar de escrever
esta carta meio atravessada, misto de exercício de escrita e de brincadeira.
Se no meio do caminho da escrita existe a pedra, eu penso
que seja a pedra bruta que preciso lapidar como me ensinaram. Devo desbastar o
texto deixando a pérola. A pedra do meio do caminho da vida, ficou lá como
semente de textos catárticos e de alma lavada! Aquela que te escreve hoje sabe
que a palavra montanhosa é galeria vertical varando o ferro para chegar ao
âmago da escrita. O que dizer para o ilustre itabirano, oitenta por cento de
ferro? Eu que sou mar aberto esparramado na costa da existência? Somente
conjugando o verbo amar seu lado, querido poeta! Amar simplesmente amar e
esquecer, amar e malamar. Amar, desamar, amar!
Passei uma hora tentando
escrever essa carta para entender que o processo criativo leva também a energia
de cada momento de seus poemas que inundam a minha vida inteira. Então, não
serei uma poeta de um mundo caduco, aprendo contigo e com todos poetas que passam
pela minha vida formando uma escrita camaleoa. De agora em diante, não nos
afastemos muito, vamos de mãos dadas.
Era criança. À tardinha, os irmãos
sentávamos na soleira da porta. Havia, perto da casa, um sítio ou era uma
fazenda. Não lembro. Lembro bem que, em todas as tardes, passava em nossa
porta, um carro de bois, carregado de palmas, para a alimentação do gado. As
rodas eram de madeira e arrastavam-se cansadas, pela terra. O seu rangido
parecia um lamento. A força e o peso da carroça dilaceravam as pedrinhas. Não
esqueci aquele chiado que lembrava o atrito da pedra mó, quando moíamos o
milho. E os meus olhos acompanhavam a carroça até o final da rua, quando ela
dobrava a esquina. Minha atenção voltava-se agora para o alto. Lá no horizonte,
o sol se punha, dourando a tarde fresca de verão. Uma revoada de arribaçãs
passava no céu, à procura de abrigo. Eram milhares e voavam juntas. Revolteavam
em movimentos sincronizados, formando imagens estranhas, em seu bailado.
Enormes, fantasmagóricas. Esquecia aquelas imagens e voltava-me para a noite,
com um céu sertanejo respingado de estrelas. Pouco a pouco, escurecia. Hora de
entrar para a ceia. Todos ao redor da mesa. Havia silêncio. Tínhamos medo de
papai. Após a ceia, ficávamos na sala.
Sempre surgia alguém para ler um Cordel, à
luz do candeeiro. Papai ou um vizinho fazia a leitura. As crianças ainda não
frequentavam a escola. Eu ouvia atenta aquelas histórias. Umas alegres, outras
bem tristes. Algumas me emocionavam, ao ponto de me fazerem chorar, como a
história de um pintinho que se perdeu de sua mãe e sofreu muito, até
reencontrá-la. Nas noites de Cordel, eu dormia e sonhava com personagens das
histórias lidas. Sem saber, eu já estava entrando no maravilhoso mundo da
palavra.
*
Diego Pereira
São Luís, 30 de outubro,
2021
*
Querida Dêva…
Prometi te escrever, não
o fiz, e essas palavras estão já há anos-luz de distância. Por isso não sei por
onde começar. Aqui chove, aquela garoa de fim de tarde, que invade a varanda e
as janelas. É o vento forte, muito forte e às vezes gelado, tão diferente do
nosso calor. Te falo da chuva porque na última vez em que fui até aí, uma
torrencial me pegou na volta. Era aquela de agosto, a mesma que antecede a
colheita das mangas. Lembra-te? A gente se encontrava na praça, no banco
laranja, esperando o cimento da calçada esfriar, para nos sentar no piso e
comermos as mangas doces de fiapo. E enquanto voltava para casa as gotas de
chuva no vidro da janela fechada me trouxe você e teus olhos marejados, tua
boca curva e trêmula, teu peito inquieto e tua mão que desenhava não sei quê
para mim. Faz tanto tempo? Não, e para mim é como um gosto rápido no palato, ou
cheiro que vem de uma brisa às cinco da tarde, e quase tua mão na minha, uns
sons da Sarah Voughan que posso jurar ser tua voz.
Tenho saudades. Aqui
ainda é tudo muito silêncio, de amor e de gente, de avenidas iluminadas pelos
carros que exalam seu vapor. Acho que ainda estou nascendo por aqui,
descobrindo cores e palavras. Não travei muitos amigos, não me sentei nos
cafés. Mas quero, porque é preciso dar abraços ao abraço, e essa cidade me põe
em seu colo, como se abrisse no peito uma brecha a me conter. Tudo sorri: tem
casarões lindos, prédios históricos, lendas de rua e de água, e, ao final do
dia, as luzes amarelas se acendem e a gente pensa estar em algum mês do século
XIX ou num cenário de filme francês. E tem o pôr do sol. Essa cidade é o pôr do
sol, e, em cada escadaria, nas dunas, no palácio do governo ou na enseada,
entre barcos de pobres pescadores, é possível ver o pôr do sol, o mais lindo
que tu poderias ver.
Eu o vejo sempre que
posso – e quando quero – porque é tudo saudade. Então é comum que eu saia para
andar um pouco no centro, e entre num sebo ou numa loja de bricabraque, e
depois desço ao Palácio dos Leões de onde se pode disputar a beleza de mais um
adeus. Queria que estivesses aqui, sei que tu a amaria também, como eu já a
amo. Íamos à praia, ver o mar e os enormes cargueiros que à noite parecem
vagalumes. É lindo. Vem, e assim a solidão se torna um fardo leve, até
prazeroso e romântico. Ontem mesmo fui ver o mar, e via longe aqueles barcos
cheios de gente. Pensei naqueles corações solitários e distantes, eles também,
de muita coisa. Isso me reconfortou. Sim, deixou-me um pouco feliz, e menos
sozinho ao reconhecê-los tão iguais a mim. Vem, se puderes – se quiseres – mas
não tarda, porque a vida cansa e às vezes não abençoa, e eu sigo bem devagar na
companhia dos que ainda esperam.
Espero encontrá-lo em
paz. Escrevo esta carta com o intuito de contar um pouco sobre o meu fazer
literário.
Um lápis, um caderno e o
meu tão sonhado e nem sempre possível lugar em que haja silêncio.
Dois autores
latino-americanos, Gabriel Garcia Marquez e Alejo Carpentier, me encantaram com
suas histórias. Ao ler os seus livros, conseguia me transportar para dentro das
narrativas e era sublime. Também são em
dois os autores norte-americanos que me influenciaram, um modernista e
realista, Ernest Hemingway e o outro, pós-modernista, Paul Auster.
Procuro, também, sempre
que possível, ler estes autores na língua na qual escreveram. Me parece mais
verdadeiro.
E o poeta que mais me tem
acompanhado é Fernando Pessoa, com uma certa predileção pelo heterônimo Alberto
Caieiro.
Termino esta carta com
uma parte de um poema dele:
“Não basta abrir a
janela
Para ver os campos e o rio.
Não é bastante não ser cego
Para
ver as árvores e as flores.
É
preciso também não ter filosofia nenhuma.
Com
filosofia não há árvores: há ideias apenas.
Há só
cada um de nós, como uma cave.
Há só
uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;
E um
sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,
Que nunca é o que se vê quando se abre a
janela.”
Cordiais
saudações,
Ilana Kaufman
*
Módulo 11 – João
Guimarães Rosa:
*
Bernadete Bruto
MARIA: A GUARDIÃ DE HISTÓRIAS
*
Espie, moça! Vou ticontá
uma istória passada num tempo não
muito distante. Eu merma mialembro da história que se passô aqui nuRécife. Arrudeio pelo
juízo para retorná ao passado beim pertinho de mim nu fundo di meu coração. Conto nesse linguajá,
apesar de sê pessoa estudada, porque faço o execiciodi iscrevê como falu, pra contá mode vai sê esta istória. Pensano bem, num ixiste uma uniformidade na língua e
sim, vários dizeres por lugá. Você
que mi iscutaquivô te explicano logo mais o desenrolá dessa istória. Agora que to falando daqui deste meu canto entendo que “da
vida, assim como na missa, não se sabe um terço”… Intãovamo divagarinho
porque num vô iscrevê no meu sabê di menina criada em Récife, qui
istá aprendendo com se conta istórias
no papel. Faço a tentativa entrano não
pelos sertões e veredas de Minas Gerais e seu falá. Mais no falá da cidade qui moro e que tem aqui mermo muitas formas, dependeno du lugá. Procuro a linguage certa para iscrever do presente sobre o passado sobre a istória de Maria. Talveiz iscreva
na forma aprendida na iscola, cum palavras daqui do Nordeste. Mais esse cumeçu
a istoria vai sair meiu estabanada nesse
dizê porque vem com todo gosto da
fala daquelas muleres qui serviam nas
casas e que contaru muitas istorias para todas nós, fique aqui pra sabê.Muleres que viviam pertinho
da gente, mas moravam tão longi e sem
as mermas condições da gente. Longi
na vida e na linguage, que agora
nos aproxima quando estou a dizê assim…” Para bom entendedor, meia palavra
basta”. Maria era uma dessas muleres que moravam nos arrabaldes
da cidade. Uma minina que vinha com
sua mãe que trabalhava numa casa grande cheia de gente. Eita vida de opostos
num mermo ispaço que nem mistura
crianças! Quem vê quem? “Só alcançamos o valor da água depois que a fonte seca”. Mais
eu vi Maria naquele santo dia. Num tempo que num se pensava nu futuro, nem nu passado. Ali era um tempo eterno quando estamo in fazeres ispeciais.
Maria era a filha de Guiomar, qui trabalhava como doméstica. Mulé de uma força danada mermo
sendo tão magra e seca. Guiomá e sua linguage ininteligível… Maria era
uma de seus três filhos. Era a filha do meio entre homins. Ela morava com seus pais num arrabalde desta cidade, longi de onde a mãe trabalhava. O bairro
tinha um nome muito simpático, se chamava “Águas Compridas”. Ficava beim
perto do bairro de Beberibe e era tambeim
pertu di um outro de nome ainda mais curioso: “Linha do Tiro”! E de lá
vinha Maria de Guiomar para o bairro do Espinheiro. Vinha com Guiomar pra brincá e intretê os filhos daquela casa, que eram tantas crianças. Tempo de brincá
num era para todas crianças, hoje eu entendo. “O que não tem remédio,
remediado está”. Fazê o que agora? Lamentar u distino… Fique de orelha in
pé qui vou cumeçá do cumeço, professora-doutora. Volto pra esse lugá
onde realembro Maria, na primeira vez qui dispertô minha atenção. Escute que ao cumeçá minha fala, me
transporto para um terraço da casa grande e lá está Maria! Desdi ali dava pra vê que ela tinha algo beim ispecial. Maria uma menina cor de
jambo do Pará, cheinha de corpo, na flô
da idade! Longus cabelus pretus, dum cumpridu que escorria pelas costas
parecendo um manto. Maria está sentada nu chão, num canto do longu terraço que circunda metade da casa
grande. Está rodeada de crianças. Ao sentá no chão pra contá istórias,
ganhava um brilho especial porque nela é que havia um baú cheiu di istórias de reis, princesas, de bruxas, de fadas. É daí
que enxergo Maria. Lá está, di costas
para meu recordá, sentada com
crianças a sua volta. Seu longu cabelu prêtu cobrino o vestido branco. Como
era alvo seu coração naqueles tempos de minina
na casa da patroa de sua mãe! Naquele momento, Maria ainda ocupava um ispaço longi da cunzinha. Naquele tempo
Maria era mais especial das mocinhas nu
olhá das crianças da casa. Ela era a contadora di istórias. Pois fique comigo para sabê qui “Uma longa viagem começa por um passo”. Caminhe então nu meu contá.
PROPOSTA DO ROMANCE
Personagens: narradora, interlocutora e Maria.
A história se passa em Recife, onde se mistura presente e
passado em várias épocas. Conta a trajetória de vida de Maria, mulher pobre que
morava nos arrabaldes do Recife e que tinha o dom de contar histórias.
Maria mulher, moradora dos arrabaldes da cidade do Recife.
Morena de olhos cheios de vida que em criança acompanha a mãe ao trabalho
domestico, que depois de anos assume, para poder sustentar os filhos que teve
de dois casamentos. Depois ela vai trabalhar como servente num hospital. Maria
tem o dom de contar histórias, mas a falta de oportunidades a tantas mulheres
pobres moradoras de arrabaldes das grandes cidades lhe obriga a ter um emprego
que supra suas necessidades. A sua habilidade é suplantada em outros afazeres,
mas ela, no fundo de seu coração, tem a dó de não ter conseguido repassar para
ninguém as histórias que tão bem contava.
A narrativa é um exercício baseado no livro Grande sertão: veredas
dessa forma, tem a narradora-personagem que relata a história de Maria para uma
interlocutora (Professora de escrita criativa), também a narrativa se
desenvolverá em um fluxo oral e da mesma forma, também não haverá capitulação.
E a escrita vem, muitas vezes, inspirada pela linguagem falada, algumas de uso
regional do Nordeste e traz alguns também alguns ditados populares, para
amparar as reflexões sobre a existência.
Recife,
15 de novembro de 2021.
*
Diego Pereira
Nossos círculos
Narrativa em 1ª Pessoa.
Diego é fotógrafo e descobre, através das imagens que registra e admira, como
as coisas são circulares em sua vida. Será o mesmo para todos? Talvez seja
possível mudar meu próprio destino – e me redimir dos erros – sabendo que a
vida dá sempre a mesma volta, como uma oportunidade que renasce a cada novo
ciclo.
Mas e se vivêssemos no
“Eterno retorno”? Se nunca fôssemos capazes de sair da nossa roda e da nossa
rota?
Não percebemos o quanto
os pequenos acontecimentos da vida passam por nós e não o desfrutamos
completamente. Amamos, mas nunca achamos que seja um sentimento completo e de
forma perfeita até uma outra pessoa surgir em nosso caminho e nos darmos conta
de que aquele novo sentimento é único. Assim também é com nossos temores.
Estamos sempre fugindo deles, mas que se renovam a cada novo ciclo e mudam de
nome e mudam de casa, mas que estão ali para nos atormentar.
É quando percebo o ciclo
da minha vida. É engraçado como sempre volto aos mesmos temas, como o mar,
amor, hereditariedade e a fotografia. Mas só depois de um olhar profundo para
mim mesmo, em meus acertos e em meus erros, percebo que as coisas sempre
voltam.
Abro o álbum de infância
e me vejo na foto com os meus pais, encostados na coluna em forma de leão, numa
cidade onde fomos passar férias. Eu era um garoto ainda, oito anos talvez. Mas,
coincidentemente, é a cidade onde moro hoje, depois de 25 anos. Isso me faz
pensar no meu primeiro ensaio fotográfico, há dez anos, onde retrato o mar –
uma de minhas maiores paixões – com pessoas entregues em um dia de sol. Hoje,
posso desfrutar o mar a cada nova hora do dia; posso senti-lo em seus pés em
dias de calor; posso ouvi-lo na solidão.
Em primeiro de março de
1962 nascia meu pai. Era o terceiro dos oitos filhos de uma família rural, do
interior do estado do Maranhão. Muda-se
para Teresina, capital do Piauí, no final da década de 70, indo atrás do sonho
da cidade grande.
Cinquenta anos depois que
ele sai do Maranhão – sua terra natal – eu faço a viagem de volta, e é como se
visse reminiscências de meu pai em cada lugar, como se fosse ele, e não eu, a
desfrutar as ruas e os caminhos. Estou dentro de um círculo, talvez
reproduzindo seus anseios e medos, talvez vivendo uma vida que ele mesmo
sonhou, mas que outro vai agora realizar.
Mas não é assim. Somos
pessoas diferentes, com desejos diferentes, profissões também diferentes, o que
nos faz ver o mundo também de formas quase opostas. Estamos apenas na mesma
roda, e o ciclo me perturba, esse voltar sempre aos mesmos reflexos e sombras,
e mesmo vendo outro caminho à frente – longe demais do que foi meu
(ante)passado – eu quero saber onde o círculo me leva, e me pergunto: PARA ONDE
SEMPRE VOLTAMOS? O que puder decifrar, como experiência, digo agora, porque
posso compreender a mim e iniciar uma nova etapa sem rancor.
*
Elenara Leitão
A guria que não gostava
de Guimarães Rosa
(ou como não se ama o que
não se conhece)
1. Introdução
Lhes conto como me
aprocheguei no mundo dos Rosas. Joãozinho, que também era o Guimarães. o foi
pela obra e graça de sua Ara. Deixa lhes dizer como foi essa trajetória de
conhecimento, e estranhamento, entre os mundos de dentro e de fora nas veredas
de vida e obra.
Gostava não do Guimarães,
leitura posta goela abaixo em tempos de pouca liberdade. Mas eis que uma cabra
pernambucana, meio vinda dos sertões, me desafia a entender mais da escrita do
mineiro e me faz sair tentando entender quem era o homem atrás da obra. Dá para
julgar e gostar de algo sem entender os processos de vida do criador? Lhes
deixo com essa pulguinha enquanto narro, sem palavras pomposas, um pouco da
minha própria trajetória e como cheguei a gostar, ou não, do Guimarães
Rosa.
Assim começa a introdução
que leva Violeta, guria do interior do RS, a
revisitar sua infância, juventude e maturidade, passando por tempos de
lutas políticas e transformações culturais nas cidades onde morou. E lutas
internas de descobrimento e, por final, redescobrimentos onde os mundos de
dentro e de fora se tocam e se harmonizam. E como os Rosas se encaixam na sua
percepção de mundo, com a escrita de José Guimarães Rosa e a ação de Aracy de
Carvalho Guimarães Rosa.
2. infância
“– A vida é boba.
Depois é ruim. Depois, cansa. Depois, se vadia. Depois a gente quer alguma
coisa que viu. Tem medo. Tem raiva do outro. Depois cansa. Depois a vida não é
de verdade… Sendo que é formosa!”
João Guimarães Rosa, da novela “Cara-de-Bronze”. em “No
Urubuquaquá, no Pinhém”, no livro Corpo de Baile, 1965.
*
Cidade/leituras/expectativas
Cidade e sua
cultura
Violeta não nasceu na
cidade dos primeiros anos. As duas, porém, se assemelhavam. Cidades pequenas,
mas promissoras, cuja origem era de imigrantes. Alemães em sua maioria, mas
também poloneses, judeus e russos. Traçar um rumo da arquitetura e cultura e de
como isso influenciava a protagonista em suas expectativas de mundo.
Complementar com fotos e pesquisas sobre a cidade. Mudança para a capital e
vivências de outras escalas de cidade.
Leituras
As primeiras leituras, o
mundo dos contos de fadas clássicos e a casa onde os livros ficavam ao alcance
das mãos ávidas da pequena, que crescia entre acenos à liberdade e o medo das
pessoas. Falar sobre os livros em voga e os clássicos que sua família lia em
breves pinceladas. Mundo brasileiro surgindo nos livros de Monteiro Lobato, se
contrapondo aos contos europeus a que estava acostumada.
Expectativas de
mundo
Anos 60 e sua pré
ebulição cultural em contraponto com as certezas conservadoras de suas aldeias,
cidade, capital, país. A ditadura e o cerceamento da liberdade vistos pelos
olhos da criança com seus pais preocupados com abastecimento e futuro.
Estudantes sendo contidos em passeatas, sob seus olhos de criança, vendo da
sacada de sua casa enquanto começa a adolescer e a se estranhar como mulher. E
a sonhar com o amor.
3. juventude
“- Pior, pior…
Começamos a olhar o medo…o medo grande e a pressa…O medo é uma pressa que
vem de todos os lados, uma pressa sem caminho… É ruim ser boi de carro. É
ruim viver perto dos homens… As coisas ruins são do homem: tristeza, fome,
calor – tudo pensado é pior…” João Guimarães Rosa – ‘Sagarana’.
*
Cidade/sagarana/obrigação
Cidade capital
Mudança dos mundos de
capital de estado para capital do país. Violeta, adolescente, vive as
inquietações do crescimento e suas angústias, ao mesmo tempo em que convive com
os bastidores e benesses do poder militar que domina a cena nacional. Espaços
arquitetônicos diferentes de tudo o que já viveu e pessoas de todos os estados
do Brasil tornam a sua realidade mais ampla e a fazem amar mais o seu estado
natal.
Sagarana
Primeiro contato com
Guimarães Rosa. Imposto por listas de leitura. Violeta sente um estranhamento e
repulsa pelo livro, pelo tema, consequentemente pelo autor. São tempos de
rebeldia e certezas absurdas sobre amor e ódio. Não há espaço para a cultura do
povo do interior no seu descobrimento dos mundos do conhecimento do exterior.
Obrigação
Violeta sente as
dualidades do desejo e convenções. Rebela-se com as normas impostas, a censura.
O futuro é ao mesmo tempo, assustador e fascinante. Vive entre as promessas de
paixão e os namoros de conveniência.
4. maturidade
*
“Amar é a gente
querer se abraçar com um pássaro que voa.” – João Guimarães Rosa, Ave,
palavra.
*
Cidade/amor
proibido/conhecimento
Cidade de volta
O mundo de fora de
Violeta volta a se encontrar com o mundo de dentro em uma pandemia que
transforma o mundo conhecido. Mora na sua velha e conhecida cidade. Vê o mundo
de sua janela e observa. Seu país e o mundo envolto em velhas e conhecidas
lutas de repressão.
Amor proibido
Já quase avó, Violeta
passou por amores e guardou um em especial. É sobre ele que resolve escrever
seu romance após RE descobrir Guimarães Rosa, não o escritor, mas o homem
apaixonado que se encontra em seu segundo e definitivo amor, Aracy. Ele
descreve Diadorim e Violeta pensa em Miguel, seu eterno amor proibido, encontro
de tardes furtivas, casado que era com outra e que soube morrer na pandemia.
Resolve enfim escrever e gritar seu nome, tantas vezes reprimido e omitido,
enquanto aprende como Aracy não teve medo de fazer o que era certo e não o que
era imposto pelas leis da época em que viveu. Coragens intensas de uma mulher
que apenas deixou seu coração generoso falar mais alto que as convenções e
políticas.
Conhecimento
Violeta parte em busca de
si, em uma visita pelos seus mundos da infância e juventude, agora com o olhar
da maturidade. E inicia seu romance falando de como o conhecimento do homem a
levou a compreender a obra. Termina com sua abertura de asas para que voe sobre
as cidades.
Em março de
2020, inaugurei o curso on-line e gratuito Estudos em Escrita Criativa com o
mergulho em escritores ingleses, em especial, O conto da aia,[3]
de Margaret Atwood.
Narrado em uma sociedade distópica, mas
que nos traz – de maneira apavorante – muitos dos elementos do mundo atual,
Atwood nos apresenta a República de Gilead, depois do golpe que matou o
presidente dos Estados Unidos e a maioria do Congresso americano. O grupo
ditador e terrorista é católico e tem como tônica afastar as mulheres do mercado
de trabalho e deixá-las apenas para serem mães e esposas dedicadas. Por
causa de vazamentos químicos e radioativos, a maioria das mulheres tornou-se
estéril, e aquelas em condições de procriar foram transformadas em aias,
pertencentes aos comandantes do grupo terrorista, perdendo sua identidade (até
mesmo o nome, por exemplo, a narradora deixa de se chamar June Osborne para ser
Offred, ou seja, De Frederic Waterford, o comandante proprietário)
e tendo como único objetivo de vida gerar filhos para as famílias às quais pertencem.
Assistindo
ao Fronteiras do Pensamento de 27 de outubro de 2021,[4] maravilhei-me
com a lucidez dessa canadense de 81 anos, com mais de sessenta livros
publicados e (ainda) atualmente professora de Escrita Criativa. Ela afirma, de
maneira bem humorada, que é muito tarde para mudar de profissão, mas, o que
mais nos interessa para esta breve resenha, é a proximidade do pensamento de
Atwood com o dos textos das quinze escritoras da coletânea de contos e poemas Artemísias:
vozes de libertação.
Organizado,
entre outras, por Iaranda Barbosa, Artemísias nos apresenta casos
dolorosos de abuso sexual, de todas as formas possíveis e (in)imaginárias. A
mulher como temerária, afirma Atwood na palestra, e por isso abafada, e
violentada, e subjugada à opressão patriarcal da nossa sociedade (ainda) hoje
em dia. A aia de Margaret, despossuída de qualquer direito, não está muito
longe de vários casos citados no livro organizado (e um dos contos escrito) por
Iaranda. E o pior: nós mulheres seguindo o regime patriarcal e condenando a nós
próprias mulheres, por causa de roupas ousadas, de vida sexual libertária, de
se dedicar a uma profissão normalmente exercida por homens.
Mas a
escrita independe de gêneros para nos salvar. Em “Teus continentes e os meus”,[5]
resenha de setembro de 2021 desta coluna “Dois livros por mês”, ao analisar Os
continentes de dentro, de María Elena Morán, cito o caso na vida real de
uma pessoa amada que, adoecida psiquicamente, teve de ser internada em uma
clínica. Isso tudo narrei nos originais do livro de apenas poucas leitoras
(três para ser exata), no intuito de preservar a pessoa amada, Caminhos
manchados de não. O que não mencionei na resenha do livro de Morán, é que a
minha pessoa amada também sofreu abuso sexual, tendo como consequência o
adoecimento psíquico.
Quantas mulheres que conhecemos, inclusive nós mesmas, precisam chegar ao fundo do poço, inclusive tirando a própria vida, para que façamos algo generoso umas para as outras? Para nos protegermos? Para nos dar carinho, e força, e qualidade literária com técnicas refinadíssimas (transição de vozes narrativas, transformação em linguagem das características de personagens, fluidez entre os gêneros em um mesmo texto) que encontrei no livro de tantas mãos dadas que se chama Artemísias e ecoar, nos quatro cantos do planeta, a nossa voz de mulher?
[3] ATWOOD,
Margaret Eleanor. O conto da aia.
Tradução: Ana Deiró. Rio de Janeiro: Rocco, (1985 in) 2017.
[4] O Fronteiras
do Pensamento é um projeto promovido por várias instituições, entre elas, a
PUCRS. No segundo semestre de 2021, trouxe ao público grandes nomes do
pensamento mundial, entre eles Jared Diamond, Yuval Noah Harari e Margaret
Atwood. A palestra com Atwood foi mediada pela escritora e atriz Bruna
Lombardi. Maiores informações: https://www.fronteiras.com/
[5] Sobre Os continentes de dentro, María Elena Morán. Apresentações: Luiz Antonio de Assis Brasil e Julia Dantas. Porto Alegre, RS: Zouk, 2021. Publicado em 26 de setembro de 2021 no link: http://www.patriciatenorio.com.br/?p=10098
A maioria
dos professores e professoras de oficinas literárias e Escrita Criativa
afirmam, com todos os átomos de Epicuro, que não existe talento. Tomo a
liberdade (e a ousadia) em discordar.
E acreditar
na máxima de Ariano Suassuna quando, no seu Iniciação à estética[3](que não me canso de repetir e repetir e repetir), afirma (também), com
todos os átomos (de Epicuro), que não basta a intuição (ou inspiração
criadora); é preciso o ofício (ou trabalho diário) e a técnica (ou estudo
contínuo), para quando aquela inspiração criadora descer do sol feito ave de
rapina, nos encontrar preparados e preparadas e darmos o salto, e construirmos
uma obra de arte.
Mas estamos
falando o mesmo de maneiras diversas. Ariano afirmando a intuição; eu, o
talento. Está bem, vamos chamar talento de uma tendência maior para a escrita.
E, para resenhar nesta coluna “Dois livros por mês”, encontro, após vinte e um meses
do presente recebido, o livro vencedor do Prêmio Jabuti de 2016, Amora,
da escritora e professora gaúcha Natalia Borges Polesso.
Conheci Natalia na especialização em Escrita Criativa da Unicap/PUCRS (ela foi uma das ministrantes da Oficina de Narrativa II – O romance e a novela) que ajudei a criar em Recife, assim como coordenar a primeira turma e ministrar a disciplina Empreendedorismo Literário (2019/2020). Conheci Natalia às vésperas do Carnaval de 2020, o último Carnaval antes da pandemia. E não sabíamos o que nos aguardava, eu não sabia o que me aguardava lendo esse livro abissal com o qual me presenteou.
Amora
converge coragem, carinho e técnica. Tudo no mesmo espaço contíguo da página
impressa, no mesmo espaço contínuo do coração de Natalia para quem a lê. E lá
estão as técnicas mais refinadas – mudança de voz narrativa sem que nos percamos,
transmissão de conhecimento de maneira literária, pílulas de poesia em plena
prosa e intergenericidade dos textos, intergenericidade da vida.
Composto por trinta e três contos, os vinte e sete mais longos fazendo parte de “Grandes e sumarentas”, e, os seis mais curtos, de “Pequenas e ácidas”, Amora vem me provocar escritura, e das boas (espero eu) – e que deveria ser, penso eu, o sentido da leitura dos grandes livros contemporâneos ou clássicos: nesta madrugada de 15 de novembro, brota um texto, uma novela fragmentada, e provocada pela leitura, em dois dias, do livro de duzentas e cinquenta e cinco páginas de Natalia, a quem agradeço, com vinte e um meses de atraso, o presente, no melhor sentido da palavra, que ela nos deu.
[3] SUASSUNA,
Ariano. Iniciação à estética. Texto
revisado e cotejado por Carlos Newton Júnior. 5ª edição. Recife: Ed.
Universitária da UFPE. 2002, pp. 235-240.
No último
sábado, 06 de novembro de 2021, participei de um evento do Traço Freudiano
Veredas Lacanianas, intitulado Literatura & Psicanálise, juntamente com a
psicanalista Elizabete Siqueira. Foi um convite de Lourdes Rodrigues e Luciane
Batista. No encontro, apresentei a minha tese de doutorado em Escrita Criativa
pela PUCRS, 12 horas: o mito individual em uma autobioficção,[3]
defendida em outubro de 2018, há três anos.
A tese é
formada por uma parte ficcional e outra teórica. Na parte teórica, analisei os
conceitos de autobiografia e autoficção de Philippe Lejeune[4]
e do mito individual do neurótico de Jacques Lacan,[5]
aplicando na parte ficcional a técnica freudiana da transferência como cura.
O que me
saltou à vista, e que vem ao encontro deste breve ensaio, são os ciclos da vida
anunciados por uma espécie de “despertar”, palavra utilizada pelo escritor e
pintor alemão, radicado em Montagnolo, Suíça, Hermann Hesse, no romance de mais
de quinhentas páginas, e que lhe rendeu o Prêmio Nobel de Literatura em 1946, O
jogo das contas de vidro.
No romance
de Hesse, conhecemos a história do Mestre do Jogo de Avelórios José Servo,
história que o narrador esclarece que é parte real, parte lenda ou ficção. Em
um futuro distante e utópico, uma sociedade à parte do mundo chamada Castália
gera e nutre mestres e jogadores do Jogo de Avelórios. Servo vem de uma origem
humilde, mas vai crescendo em beleza e sabedoria e atinge o ápice dessa
sociedade erudita, que elabora jogos refinadíssimos a partir da música, astronomia,
matemática e outras áreas de conhecimento e de arte.
Tive o
privilégio (e risco), ainda em plenos tempos pandêmicos, agora em outubro de
2021, de visitar a casa de Hermann Hesse em Montagnolo, à margem do lago
Lugano, sul da Suíça. E o cenário de O jogo é bem próximo a esse país
neutro na vida real, que não se intromete em guerras nem questões políticas,
não possuindo até mesmo um exército. No romance de Hesse, parece que vemos a
casinha de três andares, com uma máquina datilográfica no quarto de vista para
o lago, onde Hesse escreveu suas maiores obras.
O jogo
trata da educação como base e consequência para a criação. A teoria provocando
a poesia. A crítica instigando a ficção. Contrapondo o Yang e o Yin da
filosofia oriental, principalmente no I Ching ou o Livro das Mutações,
Hesse nos revela, através de seu personagem José Servo, momentos de quebra de
paradigmas, mudanças radicais de vida, a partir do que ele chama “despertar”.
Partindo de um simples aluno das escolas preparatórias, passando pela Elite, pelo
refúgio com um eremita, pela aprendizagem com o beneditino Padre Jacobus, ou
mesmo no cargo de Mestre do Jogo de Avelórios, Servo vai tomando posse do
próprio desejo, da mais íntima essência, e desperta o mais profundo mistério da
única certeza que temos em vida: a morte. Isso tudo em forma de bíblia, ou
seja, unindo gêneros tão diversos quanto cartas, poemas, história, ensaio,
ficção.
Essa fome de realidade de José Servo/Hermann Hesse reverbera em minha vida e me faz lembrar de tantos ciclos que se abriram e se fecharam em minha trajetória, coincidentemente (ou não) de cinco em cinco anos: divórcio, fechamento da Livraria Domenico, saída da Editora Calibán, saída da UFPE após o mestrado, fim do ciclo do doutorado na PUCRS, tendo como consequências cursos de especialização Unicap/PUCRS, extensão, presenciais e on-line dos Estudos em Escrita Criativa, que encerra no próximo mês, com o lançamento do livro de coletânea de artigos e depoimentos de escritores do Brasil inteiro, uma viagem para a casa de sete (talvez oito) dos doze escritores estudados no curso on-line de 2021, e a live em 15 de dezembro em Porto Alegre com Gisela Rodriguez.
E depois? O que farei de minha vida profissional? Não sei. Só sei que atingi aquele ponto que nosso José Servo/Hermann Hesse, de maneira brilhante e sublime feito estrela cadente, riscou o céu de um lado ao outro, foi parar no mais profundo de um lago (Lugano?), mas deixou rastros, marcas, com certeza nesta três vezes leitora apaixonada (2011, 2016, 2021) que vos escreve.
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Fotografias: Angeli Soares
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[1] Sobre O jogo das contas de vidro, de Hermann Hesse. Tradução:
Lavínia A. Viotti e Flávio Vieira de Souza. Rio de Janeiro: BestBolso, 2007.
[3] A tese foi publicada na íntegra em novembro de 2019 no livro
12 horas, de Patricia Gonçalves Tenório. Apresentação: Luiz Antonio de
Assis Brasil. Recife, PE: Raio de Sol, 2019.
[4] LEJEUNE, Philippe. O pacto autobiográfico: de Rousseau à
internet. Organização: Jovita Maria Gerheim Noronha. Tradução: Jovita Maria
Gerheim Noronha e Maria Inês Coimbra Guedes. Belo Horizonte: Editora UFMG,
2008.
[5] LACAN, Jacques. O mito individual
do neurótico. In O mito individual do
neurótico.Tradução: Brigitte
Cardoso e Cunha, Fernanda Bernardo, Margarida Medeiros, Tito Cardoso e Cunha.
Prefácio: Tito Cardoso e Cunha. Lisboa: Assírio & Alvin. Edição 124, 1987.
Estava encharcado (o pai) e com olhos de uma espera, fatia de vento e areia. Ficou à porta da casa com os braços tão curtos que me deram muita pena. * Estavam secos (os sapatos) e dentro, enroladas, as meias. E disso tudo emanava uma leveza de voo e de volta: algo domesticado como aquelas conversas que apenas queriam tapar buracos de tempo de rosto e de dinheiro. * Depois o pai (ele pareceu mais novo): disse aquilo de que podia com um canivete esculpir um gavião num galho de macieira, que me faria astronauta, se pudesse, e cavalgou pra algum lugar que a chuva não me permitiu. * Os sapatos enfim (eles pareceram apertados): e por isso os deixei chegando da chuva subindo os três degraus que levavam à casa que não sei onde fica porque não fica, * a casa que aprendeu a falar — Pra que vivemos? — e é só o que ela fala.
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AUDIO-2021-11-16-10-35-16
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* Altair Martins (Porto Alegre, 1975). Bacharel em Letras pela Universidade Federal do Rio Grande do Sul (UFRGS) — ênfase em tradução de língua francesa —, mestre e doutor em Literatura Brasileira na mesma universidade. Ministrou a disciplina de Conto no curso superior de Formação de Escritores da UNISINOS entre 2007 e 2010. É professor da Faculdade de Letras e de Escrita Criativa da Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul (PUCRS), atuando no Programa de Pós-graduação. Coordena o projeto de pesquisa O fantástico em tradução. Tem textos publicados em Portugal, na Itália, França, Argentina, no Uruguai, na Espanha, Hungria, em Luxemburgo e nos Estados Unidos. Ganhou, entre outros prêmios, o São Paulo de Literatura (2009, com o romance A parede no escuro) e o Moacyr Scliar (2012, com os contos do Enquanto água). A peça teatral Hospital-Bazar (Porto Alegre: EdiPucrs, 2019), o romance Os donos do inverno (Porto Alegre: Não editora, 2019) e Labirinto com linha de pesca (Porto Alegre: Diadorim Editora, 2021) são suas últimas publicações. Ministrante, desde 2019, da disciplina Oficina de Poesia na especialização Lato Sensu em Escrita Criativa Unicap/PUCRS (2019.2). Contatos: altairt.martins@pucrs.br; www.altairmartins.com.br
Fiz primeiro um
desenho (sem usar o racional) conversando com Fernando, meu professor na FBAUL
e meu orientador, sobre a matéria da escola de Belas Artes, sobre arte,
exposições, sobre como está a vida em Lisboa e no Brasil, sobre possíveis
projetos etc …
Quando finalizamos a conversa (por telefone) tinha diante de mim, um desenho
que foi feito sem que tivesse pensado, nem por um segundo, se seria melhor
assim ou de outro jeito – minha mão apenas desenhava enquanto eu conversava com
ele.
Depois, fotografei
o desenho e inseri em um programa onde posso escolher as cores e pintar com a
minha mão.
Em seguida, passei
pelos filtros e edições digitais – usando comandos como saturação de cores,
definição, contraste, calidez, etc.
E o resultado
final foi este.
Se imprimo em
papel ou em canvas e se faço grandes formatos, não sei…
É tudo uma experiência onde o processo, após o que você intuitivamente desenhou, é prazeroso. O objetivo é se colocar nesse processo e vivê-lo sem amarras, sem preconceitos e modelos, permitindo que o resultado – que pode nunca ter um final, ou nunca chegar, a não ser sob sua decisão de parar – se apresente a você. Aprendi que arte não necessariamente é comunicação – ela é a expressão do divino que existe em seu espírito. E que o mundo vê, se você mostra; aprendi isso lendo A Guerra da Arte, de Steven Pressfield e constatei na prática com meu professor Fernando Quintas, estudando e praticando essa arte, em Lisboa.
Dois livros por mês | O lado que não
era visível para quem estava na estrada (Luís Roberto Amabile, SP/RS/Brasil)
& Catálogo de pequenas espécies (Tiago Germano, PB/RS/Brasil).
Poema de Altair Martins (RS/Brasil).
Literatura & Psicanálise | Traço Freudiano Veredas Lacanianas | Com Elizabete Siqueira (PE/Brasil) e Patricia Gonçalves Tenório.
Agradeço a atenção e o carinho de sempre, a próxima
postagem será em 28 de Novembro de 2021, grande abraço e até lá,
Patricia Gonçalves Tenório.
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Index
| October, 2021
What is
Tender
Tender
Will stay
In my dreams
In my will
To make the world
*
Better
For my children
For yours
Ours
*
Then I can
Walk calmly
At the seaside
Of Boa Viagem
*
(“You are the world that contains you”, Patricia
Gonçalves Tenório, 10/01/2021, 5:18 am)
*
The world in our hands in the October Index, 2021
from Patricia Gonçalves Tenório’s blog.
Two books a month | The side that was
not visible to those on the road (Luís Roberto Amabile, SP/RS/Brasil) &
Catalog of small species (Tiago Germano, PB/RS/Brasil).
Poem by Altair Martins (RS/Brasil).
Literature & Psychoanalysis | Freudian Trait Lacanian Paths | With Elizabete Siqueira (PE/Brasil) and Patricia Gonçalves Tenório.
Thank you for your attention and affection, the next
post will be on November 28, 2021, big hug and until then,
Patricia Gonçalves Tenório.
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**
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* Índex foi traduzido (a maior parte) apenas para o inglês por uma questão de extensão do post.
* Index was translated (most of it) into English only as a matter of the extension of the post.
** Um mundo melhor para todos. Fotografias: George Barbosa. A better
world for everyone. Photographs: George Barbosa.
No mês de outubro de
2021, visitamos, em Itabira, MG, um dos maiores escritores brasileiros, Carlos
Drummond de Andrade, e recebemos a escritora pernambucana e uma das tias do
curso Estudos em Escrita Criativa, Bernadete Bruto.
*
Primeira Aula do Módulo 10:
*
*
Na primeira aula do
módulo 10, apreendemos o ABC de Drummond com a coleção de livros para jovens; investigamos
o entrelaçamento das crônicas em As palavras que ninguém diz; nos
maravilhamos com o dom mágico de criar e narrar histórias fascinantes e
diversas técnicas de escrita criativa em suas crônicas; constatamos a
intergenericidade dos textos de Drummond; apreciamos a transposição para a
linguagem das características dos personagens, assim como Hilda Hilst, no
módulo 8 do curso; relacionamos a paixão de Drummond pelos contos e o desafio
que me propus com 13 (cinquenta contos em um mês), lançado no meu
aniversário de 50 anos, em 2019; adentramos a majestosa poesia de Drummond;
*
Segunda Aula do Módulo 10:
*
*
Na segunda aula do módulo, apresentamos Sentimento de mundo, e a sensação de tempo e espaço unos na escrita de Drummond; comparamos o filme Radioactive, a apresentação de Silviano Santiago em Sentimento de mundo e a simultaneidade que nos referimos na escrita de Drummond; comparamos com a Teoria da Relatividade de Einstein; constatamos o sentimento que une tempo e espaço e que permeia toda a obra de Drummond: o amor; constatamos a viagem no tempo e no espaço de Drummond no aniversário de 50 anos de outro escritor de nosso curso, Manuel Bandeira e a comparamos com um poema de 14, “E as joaninhas não mentem”, também lançado no meu aniversário de 50 anos; visitamos a casa-museu de Drummond e os “drummonzinhos”.
*
Terceira Aula do Módulo 10:
*
E foi com imensa alegria
que recebemos a poetisa, escritora e especialista em Escrita Criativa Bernadete
Bruto na última quarta-feira 27/10/2021 na live sobre Carlos Drummond de
Andrade do nosso canal do YouTube. O próximo escritor a ser estudado é João
Guimarães Rosa e o escritor convidado é Gustavo Melo Czekster. Não percam!
Última flor do Lácio, inculta e bela, És, a um tempo, esplendor e sepultura(…)
(Olavo Bilac)
*
Já faz algum tempo que
essa história anda lhe perseguindo com seu português “rabo de cabra”, aqui da
pós-modernidade. A narradora anda meio aperreada por conta dessa linguagem tão
inculta lhe assediando, assim como o tal personagem frenético que cisma em ir
para onde ela não programou…
Se esse personagem conhecesse o poema “Cântico Negro” de
José Régio retrucaria logo de imediato: “Não, não vou por aí. Só para onde me
levam os meus próprios passos…” Mas ele nem precisa disso. Se desata de todo
modo da narrativa pré-estabelecida, da linguagem rebuscada e segue seu rumo sob
o olhar atônito da narradora, que nem teve tempo para emaranhá-lo na escrita erudita.
A pobre escritora havia feito todo o esquema para
organizar uma história impecável!
Aconteceria no sul do país, lá em São Paulo, terra do Mário de Andrade.
O personagem seria contemporâneo do autor e não integrante do movimento
modernista. Apreciaria uma escritura baseada nos cânones da linguagem e pronta
para orgulhar qualquer português. Seria uma narrativa linear, numa linguagem
bem rebuscada. O personagem principal entraria em confronto com o movimento
modernista e a narrativa também refletiria sobre as dificuldades de uma mudança
cultural e a ampliação da criação literária.
Mas quem consegue segurar seus personagens? O dela foi rebelde desde o início rejeitando
até o nome por ela escolhido: Abelardo Drummond e Andrade. Alcunha que foi logo
descartada: Oxi Minina, isso lá é nome? Meu nome é Severino. Sou severo como o
sertão. Tome nota aí, Dona Maria: Severino Severo. Num moro nesta terra que num
dá futuro para gente comu eu. Nasci pra lá dos cafundó de Judas do Nordeste. Eu
nasci num lugá tão longi qui você, nunquinha deu com os pé por lá. Num venha me
butar nessa cidade de fala cumplicada, de um povo de fala engrolada. Vôte!
Foi assim que Severino,
com sua linguagem peculiar, se impôs à narradora. O que será que vai acontecer
com esse pobre nordestino em pleno século XXI? Se interroga em voz alta a
narradora: Que personagem mais desvairado! Como sobreviverá com essa língua tão
inculta e hedionda? Ô narradora metida a besta, diz Sevé. Aqui em riba, cá
dondi moru, todu mundo apreceia minha fala qui é longi bem longi desse negocio
de computadô e de uma coisa de consertá o escrevê de nomi esquisito: corretô
o-to-glá-fi-co. num seria mió a burracha? Prá quê prendê as palavra?
A narradora compreende sua pasmaceira. percebe o quanto a
linguagem falada pode contribuir, principalmente para a simplicidade da
escrita. Desvairada somente ela própria no seu esforço de ser letrada, em
querer escrever de forma para agradar aos outros. Certo estava Mário de
Andrade, os modernistas ao deglutirem a nossa língua, nosso modo de ser.
Ensinaram que devemos nos orgulhar de quem somos. Foi assim que a narradora exclamou: Grata,
Severino, por me lembrar que essa linguagem também é minha. Assim liberta o
fluxo da narrativa. Até eu da minha onisciência respiro aliviada, posso pegar o
bonde da história.
Assim nesse tempo distante do modernismo, quem narra pode
ousar por meio de muitos experimentos. Inclusive pode até construir uma
história dentro de uma história. Hoje, compreende-se a relevância do movimento
e é possível iscrevê como se fala. redescobri a língua malemolente,
macumaniamamente cadenciada, cheia dos amores no transitivo, que pode ser
modificada com o tempo e o espaço. Eita língua bonita, inculta, mas muito bela.
A língua do povo forte e resiliente do Nordeste! A linguagem cheia de
simplicidade que também é a da narradora! Pode até inriquecê o processo
criativo! E quem não gostá vá que procurá o abaporu!
Recife, 17 de setembro de
2021, modificada em 25 de setembro de 2021 e 30 de setembro de 2021.
*
RESUMO DA HISTÓRIA
Esboço de uma história
sobre a importância da língua falada na escrita. uma história de uma narradora
(que é a própria narradora) que organiza uma história para refletir sobre a
escrita mais adequada para uma narrativa e como fazer uma estruturação de
romance. Seus personagens e enredo são pré-concebidos, mas o personagem
principal se rebela e muda de nome, tempo, lugar da narrativa e fala numa
linguagem bem coloquial do Nordeste o que faz a narradora refletir sobre a
importância de incorporar na escrita a língua falada, sobre para quem escreve
as suas histórias e também a possibilidade de mudar o curso da estrutura
programada dando uma certa leva ao processo produtivo, sem perder o foco do
assunto a ser tratado. Além de nas entrelinhas recomendar a simplicidade das
palavras na narrativa.
*
Estrutura da história
Prólogo – dois primeiros
parágrafos
Capitulo 1 – a narradora
– terceiro parágrafo
Capitulo 2 – o personagem
– quarto parágrafo
Capitulo 3 – a linguagem
nordestina – quinto parágrafo
Capitulo 4 – a língua
portuguesa – sexto parágrafo
Capitulo 5 – a escrita da
narradora – sétimo parágrafo
Epílogo – a língua
nordestina – reflexões na escrita corriqueira com sotaque, como também sobre o
processo criativo.
Parafraseando o
Descobrimento, de Mário de Andrade
*
Estou em minha casa. Confortavelmente
instalada. Olhando pela vidraça da janela, tenho uma delicada paisagem das
montanhas, de onde acompanho, todos os dias o Sol, ao nascer. E, mensalmente, o
deslumbre da Lua Cheia.
Na praça em frente, vejo
um jardim florescente que apraz os meus olhos, quando Primavera.
Na paz do ambiente, Penso
em meus filhos. São quatro. Sei onde estão: em seus lares. Fico contente por
saber que estão felizes.
Entristeço bruscamente ao
lembrar que num bairro, da mesma cidade, uma mulher, igual a mim, também mãe,
sofre porque, em seu lar, existe a fome. E os filhos? Perdeu-os para as drogas
e para o crime. Ela não sabe onde encontrá-los.
Argumento: Gilbert vai
até a Índia deixar as cartas de Shankar, seu amigo que morreu em um navio no
litoral do Nordeste.
Conflito: com a morte de
Shankar, Gilbert passa a se corresponder com a viúva do amigo, de onde surge um
sentimento entre eles.
Elementos do texto:
Narrativa epistolar e
memórias de Gilbert
Trama:
Brasil. É o ano de 1958.
Shankar sai da Índia para uma viagem de navio cargueiro para o nordeste do
Brasil, para o porto de Itaqui, em São Luís. Recém-casado, deixa a esposa, para
uma expedição de quase um ano e meio longe de casa. Nesse tempo o mundo é
acometido por um vírus mortal (Gripe espanhola / Corona Vírus?) que acaba por
obrigar as pessoas a ficarem em casa. Paralização da vida como conhecemos e
mudança no comportamento social, os civis em quarentena, intervenções médicas,
vacinas, muitas vítimas.
O vírus mortal atinge a
população e impede que os navios estrangeiros atraquem, para descarregar suas
mercadorias. Isso faz com que o tripulante indiano, Shankar, fique em
quarentena no navio contaminado que veio da Índia, com mais 27 tripulantes.
Infelizmente, ele não sobrevive
É década de 50 do século
20. As comunicações ainda estão em desenvolvimento, por isso ainda há o uso de
correspondências entre as pessoas. Shankar mantinha correspondências com a sua
mulher na Índia, e mais de um ano longe de casa somam-se 13 cartas.
Gilbert, um dos
tripulantes, e amigo de Shankar, é quem tem que avisar à sua mulher que já
espera mais de mês por notícias, agora, infelizmente, ruins.
Gilbert se sente responsável
por ser portador dessas notícias e decide levar todas as cartas pessoalmente
para a viúva, na Índia. Resolve, assim, manter um diálogo com a esposa do
amigo. Aqui começa uma nova remessa de cartas, envolvendo os dois numa relação
sensível entre o luto, a veneração e uma possível amizade/amor. Será que passam
a se amar mesmo que próximos do falecido? É possível nascer amor depois de uma
perda, de um luto tão recente? Esse amor é justo e puro ou é imoral?
São questões que devem
ser respondidas pela amizade, pela atenção dedicada entre os dois, pelas
confidências e outros sentimentos que podem nascer de momentos tão difíceis.
Projeto de romance 2
Título: “O búfalo cai” (A
ideia de que um animal tão grande e forte pode também perecer)
Argumento: O neto viaja
de volta a cidade natal para o enterro da avó e rever os familiares, incluindo
o avô e o próprio pai.
Conflito: Uma relação
difícil com o avô. Os dois não se falam. O que leva a um relacionamento de
desafeto com o próprio pai.
Elementos do texto:
Narrador em Primeira
pessoa
Trama: Ricardo Simão
volta para o enterro da avó e reencontra os familiares. Essa volta é, na
verdade, o reencontro com o próprio passado, e a busca por uma redenção, diante
do relacionamento difícil que tem com o avô e com o pai. De alguma forma ele é
escolhido (ou se propõe já que precisa se sentir parte da própria família –
como se tivesse na obrigação de fazer alguma coisa) a escrever algumas
palavras, fazer um discurso, em homenagem à falecida e parte numa busca por
informações e na descoberta do passado da sua família. A partir desse ponto ele
vai adentrar a personalidade rude do velho avô, sua forma ríspida e seu
espírito destituído de prazer e sentimentos, e descobre a vida difícil que
levavam seus antepassados, moldados por trabalho forçado para manter um
sustento, presos nas convenções sociais, as intrigas, o abandono do lar na
busca por um lugar melhor e outros tantos pequenos dramas que vão culminar na
vida “seca” daquelas pessoas tão atarefadas e egoístas que agora estão
desprovidas de sentimentos, e de como esse vazio foi passado do avô aos filhos
(seus tios) e ao seu pai (também quase um retrato do avô) e, quem sabe, a ele
mesmo. Nesse resgate, Ricardo Simão vai reavaliar seus próprios privilégios,
sua vida de regalias a custo de um esforço do pai disposto a manter as
aparências, e daí também seu tempo livre a pensar naquele sentimento que um dia
buscou e não teve, e seu lugar de fala e de onde pode – ele mesmo – refletir
sobre um passado tão duro que acabou moldando a relação de todos os familiares.
Nesse percurso ele pode pensar que há uma relação entre ter tempo livre para
pensar na vida (Ele Ricardo Simão) ou viver duramente e manter as convenções e
obrigações sociais (vida do avô e do pai). No final, ele também cai, porque
desce do seu altar e usa da compaixão para entender a sua vida e dos outros ao
redor e precisa entender como as relações familiares e de afeto se constroem e
vai reescrever a própria história.
Então é o Búfalo, animal que se acha e se sente forte, mas que também pode cair em algum momento.
“Eu afirmo que a
‘criação livre’ é uma quimera, porque ninguém não é feito de nada, nem de si
mesmo apenas; e a criação não é nem uma invenção do nada, mas um tecido de
elementos memorizados, que o criador agencia de maneira diferente e quando muito
leva mais adiante. Estou insistindo numa lapalissada. A criação, com toda a sua
liberdade de invenção, que eu não nego, não passa de uma reformulação de
pedaços de memória.” (ANDRADE, Mário de. O banquete)
1- Memorial descritivo
1- Das motivações
Resgate da memória de
tantas mulheres, que anônimas, fizeram e fazem a vida acontecer. Não é um
romance clássico, embora tenha dramas, amores e suspenses. Não é uma biografia
apenas atenta a fatos. São retalhos de memórias e histórias que foram relatadas
de boca em boca, em forma de cartas. São buscas pela vida e pelas mulheres que
nos precederam.
As pesquisas que fazemos
na história de nossa genealogia nos abrem mundos e curiosidades sobre avós e
bisavós. Talvez algumas das coisas que serão aqui relatadas misturem ficção e
realidade. Colchas de retalhos sobre fatos, relatos e sentimentos, muitos dos
quais assoprados em nossos ouvidos. Talvez por elas, que nos usam como
ferramenta para que suas vidas sejam conhecidas pelas suas descendentes.
São histórias que mesclam
épocas. Entram no final do século XIX, onde nasceram algumas. Adentra pelo
século XX, passando por revoluções e guerras, até chegar aos nossos dias,
acompanhando as mudanças pelas quais passaram essas mulheres.
*
pudores sentimos
mulheramente transgressoras
rompendo véus
gritando ardores
*
é preciso que alguém se
importe
para ir atrás de nós
vozes adormecidas em
lares
que há muito não mais
existem
*
2-Prólogo – Dos cenários
Lares. As casas, os
mundos de dentro e a situação do mundo nos tempos em que viveram essas mulheres
de vida comum.
Descrição dos cenários do
interior de uma Alemanha, que ainda não era um país como hoje conhecemos.
Aldeias milenares com suas vidas, onde a rotina era quebrada por lutas
religiosas, convulsões políticas e pobreza reinante. Tanta que muitos se
lançaram ao mar, em busca de novas vidas, em travessias perigosas e um mundo
novo, deixando família para trás, sem nunca mais voltar.
Os portugueses e sua
situação em Chamuscas e nos Açores, origem das mulheres que me arquitetaram. O
Brasil de Santa Catarina e do Rio Grande do Sul com suas lutas armadas, onde
mulheres tinham que arcar com o comando de suas casas, muitas vezes sem preparo
e sem profissão.
E o mundo e o que oferecia às mulheres de então. As novas gerações, já nascidas em direitos, não conhecem as limitações e poucas escolhas que suas antepassadas tiveram. Mas mesmo assim, construíram suas vidas. E lançaram sementes para as nossas.
*
Módulo 10 – Carlos Drummond de Andrade:
Elenara Leitão
Carta para Drummond
Porto Alegre-se… em um dia no meio de um outono estranho e
ventoso como soem ser as primaveras em solo gaúcho
Meu caro poeta!
Tempos idos minha saudosa cunhada pediu um verso que, de
certa forma, me representasse. Adivinha o que escolhi:
A verdade essencial é o desconhecido que me habita e a
cada amanhecer me dá um soco.
C. Drummond de Andrade
Confesso, Poeta, a Vida me dá vários socos. Talvez por
isso essa minha necessidade de colocar para fora. Escrever, mesmo sem rumo,
mesmo sem gurus ou mestres. Inspirações? O que vier no momento. Clarice, Caio e
Lya quando mais jovem. Uma pitada de Hilda mais tarde. O Assis Brasil sempre.
De ti, Poeta, não lembro de haver mergulhado profundamente. Talvez em um conto
mais sacana, desses que a gente escreve para um amor especial, muito corpo, mas
também alma.
Mas, se o teu coração, Drummond, pode crescer dez metros,
sem arrebentar, o que será de mim? E agora, moça calada?
O céu empedrado, a utopia mofada, os afetos escondidos, a
vida que geme. E agora, dona moça das patéticas palavras?
Escutar a ti, poeta mineiro, não me fará escrever melhor.
Vai talvez, quem sabe, acordar fagulhas há tempos adormecidas.
As sutilezas jazem no campo nem tão santo dos dias que
correm. Gentileza e luminosidade se acabam nas ilusões rotas das malas
desfeitas.
E agora, me indago, moça encantada que ainda sou? Espelhos
me mostram outro rosto, não o meu, tão ainda cadente. O reflexo ressoa trilhas
de décadas de sonhos carpidos.
Um tanto de culturas, para mim exóticas. Mas não, apenas
outras formas de ver o mundo. Sentir o tempo. Colher a semente.
Colheita pungente de minutos que escorrem nas águas
nascentes. Tocantes sons misturando palavras e voos. Canto de pássaros, buzinas
de ônibus, passos apressados, olhares assustados. Memórias e vidas lacrimejam.
E agora, moça? Ainda resta espaço para poesia na minha
alma?
Desculpa, Carlos, essas divagações à toa. São o canto dos
pássaros, as manicacas que voam alegres nos telhados vizinhos. Talvez os
cheiros da manhã que se adivinha sonolenta como tarde com pão de queijo e café
quentinho na mesa da casa da mãe.
Se me atrevo, é porque o desconhecido que me habita cada
vez se torna mais essencial.
Abraços carinhosos, saudações a todos.
PS: Um beijo especial em Clarice que ainda – e sempre – me
companha em inspirações.
