When Perfect Love found Patricia Gonçalves
Tenório in the May Index, 2021 of her blog.
Studies in Creative Writing Online 2021 | The
worlds from within | May, 2021 | Patricia Gonçalves Tenório (PE – Brasil) &
Miscellaneous.
Creative Writing in Me | Chapter 10 –
Sublimation in art | Patricia Gonçalves Tenório.
Altair Martins’ poem (RS – Brasil).
Brief as everything | Gisela Rodriguez (RS – Brasil).
I thank you for your love, the next post will be
on June 27, 2021, big hug and until then,
*
Patricia Gonçalves Tenório.
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* Índex foi traduzido (a maior parte) apenas para o inglês por uma questão de extensão do post.
* Index was translated (most of it) into English only as a matter of the extension of the post.
**A chuva abrindo os corações para o amor. The rain opening hearts to love. Fotografia: George Barbosa (PE – Brasil). Photography: George Barbosa (PE –Brasil)
Mais um módulo ministrado
com infinito carinho nos Estudos em Escrita Criativa On-line 2021 – Os mundos
de dentro. Em maio, navegamos pela obra poética e musical de Vinicius de Moraes
e nos enriquecemos imensamente.
*
Primeira Aula do Módulo 5:
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*
Na primeira aula do módulo, investigamos o documentário e o livro escolhido sobre Vinicius de Moraes, com organização de Eucanaã Ferraz e prefácio de Laetitia de Moraes (irmã do Poetinha); nos encantamos com a afirmação de Ferreira Gullar, “Vinicius nos ajuda a viver”; e a frase de Gilberto Gil, “Vinícius está no cerne do afeto”, nos remeteu à Teoria dos Afetos barroca estudada em 2018 nos Estudos em Escrita Criativa das Livrarias Cultura (Recife e Porto Alegre) e, em 2021, nos aprofundamos na Teoria dos Afetos contemporânea com Gregory J. Seigworth;
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Segunda Aula do Módulo 5:
*
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Constatamos a ideia de
processo, de inacabado na vida e na obra de Vinicius; consideramos cinco
temáticas encontradas no livro escolhido (a poesia sagrada/erudita, a erótica/sensual,
a popular, a poesia relacionada com as artes plásticas, a poesia infantil); o
rejuvenescimento de Vinícius (do sagrado/erudito ao infantil) constatado no livro
(1970) e no musical (1980) A arca de Noé, traçando um paralelo com as
artes plásticas (“O leão”, de Vinicius e “The Tyger”, de William Blake) e o
poema final do livro “A casa” – temática de “Os mundos de dentro”.
*
Terceira Aula do Módulo 5:
*
E foi com imensa alegria que recebemos na nossa live do canal do YouTube na última quarta-feira, 26/05/2021, a engenheira, escritora, poetisa e especialista em Escrita Criativa, Elba Lins, que nos encantou com seu conhecimento sensível-criativo sobre o Poetinha e as canções inesquecíveis que marcam, até hoje, a música popular brasileira pelo mundo inteiro.
O espaço, outrora uma sala imensa com
computador e projetor lembrando cinema, se resumia, agora a uma peça
transformada em sala de aula virtual.
Abriu-se o mundo para
possibilidades inovadoras de aprendizado e mais próximas das crianças e dos
adolescentes. Fecharam-se, ao mesmo tempo, os olhos de muitos para a evolução
educacional, que já demonstrava sinais, antes da pandemia.
Por que dizer que alunos estão sem
aulas há mais de um ano? O aprendizado, não é um ato, necessariamente,
presencial. Basta haver uma comunicação de ideias ou conceitos e os mesmos
conseguirem ser construídos, internalizados e aplicados.
Visitar exposições em museus
internacionais virtualmente é um privilégio que alguns parecem não querer
possibilitar a tantos que não teriam como fazê-lo presencialmente.
Negar virou moda no nosso
país. Tapar os olhos. Enxergar o que
convém para cada um, sem se preocupar com o outro. Tempos assustadores.
A nossa coluna Escrita Criativa em mim aproxima-se do final – no primeiro capítulo anuncio doze, fechando o ciclo dessa jornada pelas veredas que atravessei na criação literária desde 2004.
Mas não poderia deixar de falar da escrita como sublimação. No ensaio “Personagens psicopáticos no palco”, o pai da Psicanálise Sigmund Freud nos lembra da catarse – de maneira protegida, porque não corremos risco de nos machucar – nos espetáculos de teatro.
“O olhar participativo durante o espetáculo possibilita ao adulto o mesmo que a brincadeira possibilita à criança, cuja tocante expectativa pode ser igualmente tão satisfatória para o adulto”.[1]
Hamlet,
na obra-prima homônima de William Shakespeare, cria toda uma representação teatral
para incriminar o tio Cláudio pelo assassinato do pai. Jane Austen, em Orgulho
e preconceito, realiza, através das personagens Elizabeth e Jane, o que não
pode ser experienciado na própria vida real. Clarice Lispector afirma que está
falando de dentro do túmulo quando termina de escrever A hora da estrela.
Na dança, Pina Bausch convoca: “Dancem, dancem, senão estaremos perdidos”.
Vincent Van Gogh pintava para aliviar a loucura que era para ele viver.
“Longe
de me queixar, é justamente então que na vida artística, ainda que não seja a
verdadeira, eu me sinto quase tão feliz quanto poderia estar no ideal da vida
verdadeira.”[2]
Tantos outros e tantas outras comprovam que a arte ajuda à vida para o/a artista se superar, para se tornar uma pessoa melhor, para sublimar a dor por meio de um texto, uma tela, uma apresentação de dança ou de teatro.
Eu também preciso da arte para viver. Não para sobreviver – como estamos sobrevivendo nesses tempos sombrios de pandemia. A arte – a escrita, no meu caso – me dá esperança, respiro, posso sonhar, ver a vida cor-de-rosa, apesar da falta de cores da realidade.
Foi
assim no meu segundo livro As joaninhas não mentem para sublimar a
interdição do primeiro O major – eterno é o espírito; foi assim em Como
se Ícaro falasse para sublimar o final do espetáculo teatral d’As
joaninhas; em A menina do olho verde para sublimar o fracasso em uma
seleção de doutorado – e que me redirecionou para o doutorado em Escrita
Criativa da PUCRS…
“Foram derrubados os muros da cidade, o Muro Alto não existia mais. Plantaram jardins conjuntos, escreveram livros para uns aos outros ler. Era bom aquele começo, com a esperança no coração.”[3]
E, principalmente: o ato da leitura e o da escrita nos fazem sentir capazes, maiores, melhores, como se planássemos por sobre as nuvens do dia-a-dia, e enxergássemos, do alto, os obstáculos fazendo sentido e potencializando a criação em cada um, em cada uma de nós.
[1] FREUD, Sigmund. Personagens psicopáticos no palco. In Arte,
literatura e os artistas. Tradução: Ernani Chaves. 1ª edição. 2ª re-impressão.
Belo Horizonte: Autêntica Editora, 2018, p. 45.
[2] VAN GOGH, Vincent. Cartas a Théo. Tradução: Pierre Ruprecht. 2ª edição.
Porto Alegre: L&PM, 2007, p. 234 – (Coleção L&PM Pocket).
[3] TENÓRIO, Patricia Gonçalves. A menina do olho verde. In 7 por
11. Recife: 2019, p. 351 – (Coleção Cinco Livros).
Seria preciso esquecer os que
não respiram
agora
e resguardar o tom de voz que chega
quando o dia engana aberto e claro
nesta carne que espia por entre as nossas roupas
e é por isso que falta um rosto
aos que esfriam os telhados
e vendem cerveja antes do jogo
porque não somos senão
este teatro de casa própria
com seu vento redondo
sob a cortina do quarto
*
Seria preciso concordar com a gasolina
agora
e com o merecimento dos que merecem
seria preciso que alguém nos convencesse
da inutilidade dos insetos
enquanto dentro do fogão
trabalha o gás e fora dele a boca
contra a fome
e pelos canos e fios corre o conforto
e é por isso que confiamos
na beleza redonda deste vento
sob a cortina do quarto
*
Seria preciso assassinar os bairros feios
agora
e repintar de riso e tênis brancos
os cartões-postais
como seria preciso um guarda em cada esquina
para acreditarmos (mas acreditarmos mesmo)
que só é pessoa quem se veste
e come como pessoa
isso quando nossa cabeça
é só a cabeça que tem razão
e é pra alívio dela que este vento se redonda
sob a cortina do quarto
*
Seria preciso fincar o corpo neste telefone
autossuficiente agora
e evitar o que se soma e o que se debita
de uma cebola que nasceu antes da casca
somos o presente e compramos o que escolhemos
(embora da cesta que uma firma remota escolheu
para o livre-arbítrio de quem escolhe)
porque no fundo não há mesmo mundo
senão a nossa foto e o comentário de quem nos segue
pois que somos como aquele vento
e seu instante redondo
sob a cortina do quarto
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AUDIO-2021-05-19-11-50-03 – Altair
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* Fotografia: Leonardo Sessegolo ** Altair Martins (Porto Alegre, 1975). Bacharel em Letras pela Universidade Federal do Rio Grande do Sul (UFRGS) — ênfase em tradução de língua francesa —, mestre e doutor em Literatura Brasileira na mesma universidade. Ministrou a disciplina de Conto no curso superior de Formação de Escritores da UNISINOS entre 2007 e 2010. É professor da Faculdade de Letras e de Escrita Criativa da Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul (PUCRS), atuando no Programa de Pós-graduação. Coordena o projeto de pesquisa O fantástico em tradução. Tem textos publicados em Portugal, na Itália, França, Argentina, no Uruguai, na Espanha, Hungria, em Luxemburgo e nos Estados Unidos. Ganhou, entre outros prêmios, o São Paulo de Literatura (2009, com o romance A parede no escuro) e o Moacyr Scliar (2012, com os contos do Enquanto água). A peça teatral Hospital-Bazar (Porto Alegre: EdiPucrs, 2019), o romance Os donos do inverno (Porto Alegre: Não editora, 2019) e Labirinto com linha de pesca (Porto Alegre: Diadorim Editora, 2021) são suas últimas publicações. Ministrante, desde 2019, da disciplina Oficina de Poesia na especialização Lato Sensu em Escrita Criativa Unicap/PUCRS (2019.2). Contatos: altairt.martins@pucrs.br; www.altairmartins.com.br
** Gisela Rodriguez (Porto Alegre/RS) é formada em Teatro na Faculdade CAL de Artes Cênicas do Rio de Janeiro; Extensão em Cinema na PUCRS; Expressão Corporal “Physical Approach” na City Lit (Londres); Roteiro para Cinema e Televisão AlCtv – Academia Internacional de Cinema e TV(RJ). Diretora, atriz e roteirista do Grupo Nômade de Teatro Ritual. Foi vocalista da banda punk psicodélica Projeto Uivo, fazendo shows durante sete anos pela capital e interior do RS. Autora do romance Entre a neve e o deserto (Ed. Libretos). Autora do livro de poemas e fotografias Desordem, financiado pelo edital FUMPROARTE. Mestre e doutoranda em Escrita Criativa na Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul. Faz parte do curso on-line Os mundos de dentro dos Estudos em Escrita Criativa 2021. Contato: gicarodriguez@yahoo.com.br
Continuamos em nossas viagens pelos mundos de dentro de escritoras e escritores brasileiros. Em abril de 2021, navegamos pelas Vidas secas, de Graciliano Ramos, nascido em Quebrangulo, com casa-museu em Palmeira dos Índios, ambas cidades das Alagoas.
*
Primeira Aula do Módulo 4:
*
*
Na primeira aula do
módulo, comparamos a escrita de Graciliano Ramos (Vidas secas) com as
pinturas de Candido Portinari (“Os retirantes”) e a semelhança entre seus respectivos
personagens (Fabiano e o palaninho, alter egos de seus autores); investigamos a
prisão da linguagem, do corpo e das roupas em Fabiano, comparando-o com Sinhá
Vitória; e realizamos o diálogo entre Vidas secas e o existencialismo de
Jean-Paul Sartre.
*
Segunda Aula do Módulo 4:
*
*
Visitamos, de maneira
virtual, os muitos lares de Graciliano; fizemos a comparação, mesmo que
abismal, entre a prisão de Graciliano relatada em Memórias do cárcere e o
isolamento social em tempos de pandemia; continuamos investigando a linguagem
como prisão para Fabiano e sinhá Vitória, ao mesmo tempo que instrumento de
libertação – citamos brevemente o livro História, memória: o testemunho na
era das catástrofes, de Márcio Seligmann-Silva – e apresentamos alguns
filmes sobre Graciliano e a Escrita Criativa.
*
Terceira Aula do Módulo
3:
*
E é com imensa alegria que convidamos para a live, no nosso canal do YouTube, na próxima quarta-feira, 28/04/2021, a partir das 19h, com a escritora, poetisa, jornalista, mestra em Comunicação, doutora em Sociologia e especialista em Escrita Criativa, Raldianny Pereira, que irá nos brindar com seu processo de criação, e, juntas, homenagearmos um dos maiores conhecedores de Graciliano Ramos, o filósofo, poeta e professor Lourival Holanda. Não percam!
Foi ao cair da tarde de
um belo dia de verão que ele chegou. Parecia ser o mais jovem morador daquele
pensionato. Porte de atleta, olhar sedutor que deixava transparecer a alegria
de viver. Essa alegria era contagiante e passava, para mim, a “estonteante
sensação de estar viva.”
Amei… ou, como se diz
por aqui, foi amor à primeira vista. Passados poucos dias, já estávamos juntos
e parecia que nos conhecíamos há bastante tempo. Era bom estar com ele. Eram
momentos mágicos que, juntos, transformávamos em poesia. A minha vida mudou. O
mundo mudou. Tudo mudou.
Entre uma pausa e outra da faculdade aproveitávamos para namorar. Eu, “de olhos cerrados, nada escutava do que acontecia no exterior.” Enquanto ele, apaixonadamente, sussurrava ao meu ouvido: “Quero-te com uma loucura do que nunca me imaginei capaz.” Era, simplesmente, MARAVILHOSO!!!
** As frases entre aspas são do livro O visitante, de Osman Lins.
São os barulhos da manhã
de segunda-feira em pleno verão de Porto Alegre, onde um barquinho cruza as
águas de um rio que talvez seja lago ou lagoa, não sei bem. Diferença do dia de
ontem, onde o silêncio do domingo se fazia opressor. Gosto das segundas por
isso. Tem coisa de vida que reinicia, tem cheiro de esperança.
Esperança talvez tenha
disso, ser a força que leva adiante, ser o que sinaliza que a vida continua.
Apesar da dor. Apesar da ausência. Apesar do medo.
Confesso. Já via a vida
através das minhas janelas. Nunca fui das ruas, meu mundo interno é vasto. O
contato social, nem tanto. Talvez por isso, o isolamento não tenha sido tão
forçado. Sei lidar com o ficar em casa.
Sei?
Nem tanto. Outra
confissão desses dias em que minhas certezas se esgotaram e só vivo deixando a vida
me levar. Hora de retesar os cordéis, empunhar os corcéis nessa rima pobre.
A casa. Como eu,
precisando de desapegos. Acúmulos de lembranças que trazem pó e não resolvem o
presente. Passado que atravanca o futuro.
Olho a janela e vejo
movimento.
A vida é feita dele. Ação
e reação. Neste ano de 2021, meu pai faria 100 anos. Estou organizando um ebook
sobre ele. Será para os familiares. Mas a visita ao seu mundo, suas palavras,
fotos e lembranças me trouxeram muito dele que era sonhador e prático. Talvez a
mensagem seja resgatar essa herança dentro de mim.
A janela? Continua minha
visão de mundo predileta. Sinto cheiros vindo da rua. O que, nesses tempos
covídicos, sempre é um alívio. Ontem falava com um amigo sobre como populações
desorientadas acabam por atrair um predador. Ironicamente, como em a Guerra dos
Mundos, a tecnologia acaba vencida por um vírus, algo que não podemos ver, mas
que abala nossas defesas.
E a casa? Guardiã de
nossa segurança, nosso abrigo básico desde o tempo das cavernas e fogueiras que
acendiam imagens de bisontes e lutas.
Enquanto teço imagens em
minha própria alma, a vida lá fora se faz sobrevivência. A gata mia, uma
urgência doméstica me chama. O trabalho espera com suas prioridades. Olho a
janela e o mundo começa a acontecer. Tenho esse privilégio.
A alma? Voa pelas
frestas, alcança o céu e coloca um sorriso nos meus olhos.
Continuo.
*
Módulo 2 – Manuel
Bandeira:
*
Elenara Leitão
*
Das ruas da minha
infância
*
Tão grandes as ruas da
minha infância! Maiores por ser eu tão pequena. Eram seguras, convidativas para
um caminhar, um brincar de amarelinha.
Novo Hamburgo, uma cidade
próxima à Porto Alegre, com ruas tão limpas que parecia não haver habitantes.
Nossa casa, branca como as nuvens, ficava em cima de um morro. Nos verões
escaldantes, faltava água. Íamos de sacolinhas, a pé, até o Clube Aliança.
Piscina e o banho que, fora de casa, tomava ares de aventura.
Anos depois, fui passar
um carnaval em Laguna/SC, na casa de um pescador. Eu e uma turma de jovens
urbanos. Além do piolho, que pegamos na noite em colchões conjuntos, também a
água faltava. O jeito era pegar um barquinho, atravessar as águas e ir tentar
um banho no camping local, rezando para que nos confundissem com os
barraqueiros de lá. Ou comprar um no barzinho simpático, cujo banheiro tinha
uma janela enorme que dava para uma mata. Tomara não tivesse ninguém ali. Bons
tempos em que o celular não tinha sido inventado, nem as câmeras fotográficas
eram tão comuns. O voyeurismo ficava apenas na memória de quem viu. Se é que
viu.
Mais um recorte, já é
Natal. O pai chega do banco, nos coloca no carro e vamos ver as vitrines da Rua
da Praia. Eram anos 60. Meu irmão não curte aquela caminhada e fica dormindo no
banco do carro, que permanece aberto. Não só podíamos andar à noite, em passeio
familiar no centro de Porto Alegre, como o carro podia ficar uma quadra
distante sem trancas e com um pirralho dormindo dentro. Hoje parece
inconsequência, mas eram tempos tão mais inocentes. Lembro das luzes da rua,
fervilhando de pessoas encantadas com os bonecos e enfeites que se mexiam. Não
lembro o nome da loja, ficava na quadra antes da Massom, cada ano as vitrines
se superavam. Meus olhos de criança brilhavam com aquelas magias.
Outra rua que me
fascinava era uma avenida. Carlos Gomes. Meu pai tinha um aero willys azul com
bancos vermelhos. Ele adorava passear de carro. Não só nos fins de semana, mas
a cada anoitecer, quando chegava do trabalho, nos colocava no veículo e dava
uma volta pela cidade. Fui saber dele, já adulta, que era das coisas que mais
gostava na vida. Acho que lhe dava uma sensação de liberdade, de ver coisas
novas, mesmo que conhecidas, ele que tinha olhos de descobertas para a vida. A
Carlos Gomes era tão ampla! Meus olhos adolescentes, já acostumados às
esplanadas de Brasília, onde morara, não mais reconheciam a avenida de minha
infância naquela rua agora tão acanhada. Como mudam os conceitos quando novos
parâmetros surgem em nossas mentes.
No planalto central
deixei o velho conhecer as ruas pelos nomes. Passaram a ter siglas. Minha mente
lógica se acostumou logo, achando algo completamente encantador. Era muito mais
fácil de entender uma cidade assim. Ao Leste a L alguma coisa. Ao Oeste as W
(west em inglês) 1, 2, 3 e assim por diante. SQS 315 passou a ser meu endereço
ao invés da Rua Duque de Caxias. Algo muito mais apropriado ao século XX!
Os espaços se ampliaram,
a luz era mais intensa, não mais abrigadas pelos prédios e ruas estreitas. As
visões de D. Bosco olhavam um local que reunia gente de todo o Brasil e que
ali, me fez sentir o tamanho real de meu país. A geografia tomou forma e nome.
Eram sotaques, experiências e vidas de todos os estados. Meu sotaque sulino
extraía risadas em salas de aula. Nunca me senti tão gaúcha como quando longe
de meus pagos.
As ruas que vivi se
mesclam em memórias e ficção. Já não as lembro com detalhes, apenas com
sentimentos.
Eram acolhedoras e
seguras como casa da gente. Cada uma guarda seus nomes e referências em algum
lugar dentro da lembrança. Na verdade, saudade mesmo é da infância.
Quanto mais o tempo
passa, mais bonita, mais formosa e mais acolhedora fica a nossa cidade. Mas por
que cognominá-la de “Cidade-poema”? O que faz com que seja considerada, por
alguns, como uma cidade-poema? O que ela nos ensina, o que ela nos mostra e o
que ela transmite aos que por aqui passam?
Depende muito dos olhos
de quem a vê. De quem sabe transformar o “barro sujo” em poesia, fazendo
brilhar o Alto do Moura, a terra do Mestre Vitalino; de quem sabe dar a forma
poética à “água escura” que escorre do Monte do Bom Jesus e transforma a sua
escadaria, enchendo-a de canteiros multicores, além de nos proporcionar a
apreciação de um belo entardecer.
Referir-se a Caruaru como
Cidade-poema, consiste em querer mostrar ao mundo que, aqui, temos inúmeros
predicados em relação à cultura de um povo. Povo simples, honesto, trabalhador,
que vive a arte e que respira a arte. Aqui, tudo é beleza, enlevo, sedução… Sensibilidade,
carinho e paixão! Na minha Caruaru, tudo é poesia!
Faz quase um ano que
aprisionadas estamos. Para mim, que nesse tempo usei a escrita para não calar
perante o abismo da alma, sinto que foi uma benção. Tudo aconteceu há quase um
ano, mas parece que muitos mais anos se passaram desde que foi decretado o
isolamento e nos obrigaram a ficar em casa.
Afortunados estarmos em
casa com tudo chegando em nossas mãos, recebendo tudo que precisamos, basta
apenas um digitar no telefone. Toda a comodidade vem por delivery. Estamos bem
providos e muito bem cuidados. Casa limpa e higienizada com um percentual
grande do vírus não entrar pela porta adentro. Desventurados os que ficaram
desempregados, os que precisam estar na rua. Os quem não tiveram escolha. Fecho
os olhos e na impossibilidade de palavras para relatar a prisão dos que se
foram sem consolo. Chove aqui dentro do peito com a mesma força de lá fora
nesse mês chuvoso de abril de 2021.
Escuro foi o tempo de um ano atrás… quando dois dos meus se foram. Muitas águas correram pelos olhos, por tantas noites… desabaram de um coração aflito por providências eficazes. Havia um estado de alerta constante, a necessidade de tomar decisões acerca da vida dos outros, para no final restar somente medidas para duplos e consecutivos enterros. Não consigo dizer por escrito a dor de perder entes queridos, de acompanhar enterro com espaço delimitado. De nem poder enterrar meus irmãos, de assistir missa online… apenas sinto no meu coração profundamente e demonstro na minha fala, quando eu ler estas lembranças.
Como relatar os dias finais que não sei o que eles passaram? Imagino que tiveram o grande medo do desconhecido e talvez uma enorme aflição nos derradeiros tempos. O grande medo de perder suas almas aprisionadas nesse corpo terreno. O medo de deixar a casca que sinto com mais profundidade nesses tempos. Talvez, pelo calvário dos meus, pude me identificar com os do lado de fora, porque neste mundo de dentro estou confortavelmente segura. Não devo me lamentar. Mesmo assim, é difícil narrar a agonia das pessoas moradoras de rua. As que estão nos hospitais talvez possam imaginar, pois conheço relatos angustiados, de solidão e isolamento, de falta de carinho e amparo. Tenho consciência que os que estão do lado de fora é que estão vivendo o verdadeiro pesadelo. Por isso, silencio hoje sobre tudo que já passei, pois é ínfimo perante o sofrimento alheio. Faltam-me palavras e sobra a raiva dos interesses e interessados nas vantagens que podem tirar em meio dessa crise mundial. De pessoas brigando por espaços políticos, de políticos fazendo muito pouco por seus eleitores… Não, o meu cárcere particular não merece nem ser descrito. Vivi num paraíso, uma ilha, no meio do caos para tantas almas que suspiram pela noite adentro. Muitas, quiçá, ainda perdidas nesse mundo. Com a chuva vêm as lagrimas que se misturam ao silencio da noite trazendo um pouco de alivio. É no silencio aqui de dentro que vou dormir agasalhada das mazelas do mundo de fora. Minha porta está fechada como o desenho que termino. E como só imagino, não consigo expressar verdadeiramente a dor que vem do lado de fora, escrevo um poema.
Desde 2012 que ingressei no universo maravilhoso do ambiente acadêmico na área de Literatura. Graduada em Ciências da Computação pela Unicap, somente me descobri escritora de poesia, crônica e ficção em 2004, quando fechei as portas da Livraria Domenico, e investiguei diversas oficinas literárias pelo Brasil e pelo mundo – Raimundo Carrero (Recife), Assis Brasil (Porto Alegre), Sorbonne e Isabelle Macor (Paris), Val-David e Flavia Cosma (Canadá), Norwich (Reino Unido) …
Mas nada se compara aos colegas-amigos-amantes
da boa escrita que tive o privilégio de conhecer ao longo dos anos. São tantos
e tão bons que correria o risco de esquecer de alguém, e, com isso, magoar uma
amizade literária que prezo tanto.
Contudo, não posso jamais deixar de agradecer a três pessoas que me apoiaram e influenciaram em tudo o que fiz, faço e (espero) farei. Do início de tudo, trago ao centro Bernadete Bruto e Elba Lins. Berna e Elba – como costumo chamá-las, que, de tão parecidas, muitas vezes troco os nomes –, acreditaram no meu potencial como professora, e, dessa fé, nasceram os Estudos em Escrita Criativa presenciais (2016, 2017 e 2018) e on-line (2020 e 2021), o curso de extensão de mesmo nome na Unicap (2019.1) e a primeira turma de especialização Lato Sensu em Escrita Criativa Unicap/PUCRS (2019.2).
Do final de ciclo/início de outro, trago Adriano Portela, que lá nos idos de 2014, quando eu apreendia a escrita teórica no mestrado da UFPE, me adotou como madrinha literária, eu assumindo com imenso prazer este papel, orgulhosa pelo desempenho maior e melhor do que o meu (motivo de orgulho para qualquer professor/a – que se preze – ver um/a aluno/a superá-lo/a), quando passa em primeiro lugar na seleção de mestrado, quando consegue fechar na garra e na coragem, em tempos tão difíceis, a segunda turma da especialização acima citada.
A parceria-amizade-literária com
Adriano não para por aí. Gravamos, em plena pandemia e sem nos encontrarmos uma
só vez, A baronesa, um vídeopodcast da leitura dramatizada deste texto
meu de 2019.
E, em dezembro de 2021, teremos uma
outra novidade, eu e meu afilhado tão querido. Para não dizer que não falei das
flores, apesar de tantos espinhos nos guetos literários que narrei no capítulo
8 da Escrita Criativa em mim.
Flores para uma Escrita Criativa em mim, Budapeste, Hungria, julho de 2018.
48. A IMAGEM COMO UM FURTO Dentro da imagem, o mundo não mais desperdiça e ao contrário: se caixa onde (quadrado) se alberga. Dentro da mesma imagem também se definitiva o chão onde agora o mundo pisa. * Ali onde o mundo é excisão de si mesmo ontem: ponta de unha de unha amputada que jaz e sem história. Ali onde os veleiros param e a água fecha a boca a fim de que nada seque do que sedento segue. Ali onde duas pessoas são nucas e costas e braços e pernas eternos. Ali onde folhas e franjas, na perpendicular do corte são indício (talvez poda) da árvore que não existe. Ali onde o céu se rebaixa e até o pecado descansa. * Portanto é sobre o dentro da imagem que escrevo como quem sutura ou cobra uma pensão. É pra dentro da imagem que arrasto o furto (o fundo e as figuras). Porque é dentro da imagem que convoco a intervir o perfume e a voz do que vivo foi e agora: múmia de rio e vela e folha e homem e mulher e muro confinados ao intervalo do fio de cabelo que sempre passa e silencia. Dentro da imagem: tudo que agora se avulsa e que o mundo não reconhecerá como filho. * A imagem: mundo condensado e manejável de gaiola. A imagem: pedaço de mundo que escapou da execução.
*** Altair Martins (Porto Alegre, 1975). Bacharel em Letras pela Universidade Federal do Rio Grande do Sul (UFRGS) — ênfase em tradução de língua francesa —, mestre e doutor em Literatura Brasileira na mesma universidade. Ministrou a disciplina de Conto no curso superior de Formação de Escritores da UNISINOS entre 2007 e 2010. É professor da Faculdade de Letras e de Escrita Criativa da Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul (PUCRS), atuando no Programa de Pós-graduação. Coordena o projeto de pesquisa O fantástico em tradução. Tem textos publicados em Portugal, na Itália, França, Argentina, no Uruguai, na Espanha, Hungria, em Luxemburgo e nos Estados Unidos. Ganhou, entre outros prêmios, o São Paulo de Literatura (2009, com o romance A parede no escuro) e o Moacyr Scliar (2012, com os contos do Enquanto água). A peça teatral Hospital-Bazar(Porto Alegre: EdiPucrs, 2019) e o romance Os donos do inverno (Porto Alegre: Não editora, 2019) são suas últimas publicações. Ministrante, em setembro de 2019, da disciplina Oficina de Poesia na primeira turma de especialização Lato Sensu em Escrita Criativa Unicap/PUCRS (2019.2). Contatos: altairt.martins@pucrs.br; www.altairmartins.com.br
Às vezes acordo cedo Quando ainda é madrugada Abro a cortina e reclino No peitoril da sacada Aproveito o silêncio Daquele fugaz momento Pra conversar com as estrelas E acolher seu alento Atentas elas me escutam Aconselham-me certeiras E guardam os meus segredos Já se tornaram parceiras Algumas, as mais antigas Já dormem e estão apagadas Outras piscam vez em quando Para o sono disfarçar As mais novas permanecem Fazendo-me companhia Até os primeiros traços Do raiar de um novo dia.
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AUDIO-2021-04-04-08-05-41 – Cilene
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* Cilene Santos, escritora, poeta, cordelista. Professora graduada em Letras, com especialização em Língua Portuguesa. Membro da Academia Caruaruense de Literatura de Cordel, ocupando a cadeira nº 08, e tem como patrono Dimas Batista. Publicou Branca de Neve e os Sete Anões em Versos e A vida de Joel Pontes, em cordel. Participa dos Estudos em Escrita Criativa desde 2018. Contato: cilenecaruaru2013@gmail.com
