Thank you for your
attention and affection, the next post will be on October 31, 2021, big
hug and until then,
Patricia Gonçalves Tenório.
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*Índex foi traduzido (a maior parte) apenas para o inglês por uma questão de extensão do post.
* Index was translated (most of it) into English only as a matter of the extension of the post.
** Uma viagem a várias mãos e pernas: Bernadete Bruto a caminho de
Flores, PE e George Barbosa em Salvador, BA. A trip to several hands and legs:
Bernadette Bruto on her way to Flores, PE and George Barbosa in Salvador, BA.
No módulo 9 do curso Os mundos de dentro dos Estudos em Escrita Criativa On-line, investigamos a casa, a vida e a obra de um dos maiores escritores, poetas, artistas brasileiros Mário de Andrade.
Aula 1 | Módulo 9:
Na aula 1, descobrimos a praticidade do olhar do módulo 9, com a indicação de manuais do Brasil e do mundo sobre a escrita criativa; investigamos o enredo polêmico do livro escolhido para o módulo, Amar, verbo intransitivo; constatamos a quebra com a língua portuguesa de Mário de Andrade no seu romance de estreia para criar uma língua genuinamente brasileira (uma das características marcantes do Modernismo) como se fosse o corte do cordão umbilical materno; confirmamos com Mário a importância da construção do personagem que provocará o enredo, como afirma Assis Brasil em Escrever ficção; detectamos os conceitos de homem-do-sonho/homem-da-vida em Mário comparados com o conceito de super-homem em Nietzsche (Assim falava Zaratustra);
Aula 2 | Módulo 9:
Verificamos a construção dos personagens de Mário como se tivessem alma própria, comparando-os com Seis personagens à procura de autor, de Luigi Pirandello; identificamos a repetição de frases como se fossem a marcação musical do texto – Mário como pioneiro no ramo da etnomusicologia do país –, e traçamos um paralelo entre os refrões de Mário e “A filosofia da composição”, de Edgar Allan Poe, encontrados também na importância da preparação para a escrita de uma boa história ensinado por Raimundo Carrero em Os segredos da ficção; indicamos filmes e aplicamos o exercício de desbloqueio.
E não percam a nossa live na próxima quarta-feira 29/09/2021, a partir das 19h, no nosso canal do YouTube! Teremos a honra e a alegria de recebermos a artista plástica e professora por mais de vinte anos da Universidade Federal de Pernambuco, a tão queridíssima Maria do Carmo Nino! Aguardamos vocês!
Só estou olhando para sua carinha de sonsa, Berna! Eu? Você me conhece muito bem, sou seu Tede. Vai ter que saber algo de mim. Agora que estávamos face a face, dentro deste apartamento por tantos meses, vai ter que me encarar. Não verá nada angelical. Com anjinhos tocando trombetas e sinfonia divinas. Pois eu cuspo cada palavra que sai da boca enquanto você mede as palavras, menina boazinha… Tede não tem papas na língua. Deixa o nhem nhem nhem, desembucha! Nada do hei porã do povo Guarani e o ideal de vida indígena desde José de Alencar. Estou mais perto do vilipendiado indígena que resta num traçado de terra. No tempo deste infame marco temporal. Que eu digo NÃO! Ponho o verbo no mundo com todos erres e esses para ficar bem desbocado. Uma verborragia bem merda no ventilador.. vai fazer beicinho? Pensa que tenho dó de sua cara de vítima!? Não me comove nem um pouco. Prefiro escorregar nos becos lamacentos do poema de José Régio, a ir por aí nesse caminho de faz de conta. A minha glória é esta! Glória aqui pode ter sobrenome Pires, Menezes, Estefan, bem chão e palco. Nada das alturas que me causam um revirar no estômago. Arrasto os chinelos por esse chão de porcelanato reluzente entre tarefas de casa e esse canto da sala para o mundo a escrever baboseira. Senhora com B maiúsculo a desenhar sua sombra gorda, a magra de Augusto dos Anjos era em outro século e séculos amém. Prefiro o deboche de Hilda do que ficar com essa postura de menina bem comportada, não querendo fazer mal a ninguém. Porque a vida “marvada” como a viola que fala alto no peito humano cantada por Rolando Boldrin ainda… assobio, o mesmo script saindo da tv não esqueci. Você esqueceu, Brena? Esqueceu daquele tempo da menina mirrada, a lição da estrada a dizer: este lugar não é seu… Vai chorar? Eu vou mandar todos tomarem no cu. No centro daquele orifício que todos têm medo até de mencionar. Aquele canto que joga merda nesse mundo! Pois eu profirto com gosto. Que força tem a frase, um grande maha mantra, “vá tomar no cu!” Puta que pariu! Eita, outra palavra gostosa! Pronto. Agora me olha com essa cara horrorizada. Eu, Tede, besta-fera. Aquela que não lambe sabão. Se não fosse eu que dissesse tudo que pensava, que gritasse, que berrasse, que crescesse a cada grito, quando descobri que o grito libera todo o ki da raiva lá borbulhante… Você sobreviveria? Passou liquid paper na história de nossa vida, foi? Mas o que está escrito continua lá ruminando como a vaca faz capim. Algo permanece como nos palimpsestos… já sei, já sei que vai dizer que tudo se organizou. Esqueceu a historia de Moisés largado no cesto do rio…. Tá lembrada do trono que você foi endeusada e coroada, onde chegou mais alto que a lua, para depois não valer mais nada.? Rainha deposta. Nada nada nada aqui não acontece nada não… entre quatro paredes e como naquele tempo de auto exilio nem um olhar carinhoso. Indiferença. A pior das interjeições. Baixa a senhora D de desemparo… Chora, bobona. Chora sobre o leite derramado. Tede não esquece fácil. Tudo está aqui porra nadica de nada se perdeu no fundo da caixa de pandora que tornou esse apartamento. Sabe o que mais? Vou até lambuzar de bosta este monólogo e mandar o verbo mais belo com marca bostoca como dizia o meu povo antigo, envelopar e entregar, levar meu cavalo de Tróia. Que até pode ser por e-mail, nem saio de casa, e o vírus vai pelo computador todo endereçado ao pequeno príncipe (aliás muito pequeno). Mensagem instantânea Berta e em letras garrafais o cavalo de Tróia vai sair um “Vá se foder!” Foda-se completamente. Você acha ruim? É o perdão acima do imperdoável que você apregoa e Deus permite isso? Injustiçar o mais fraco? Tá aperreada, Brena bestinha? (metida a santinha). Pois eu já imagino o e-mail chegando. Já estou aqui rolando me rindo até sair lágrimas alegres nessas letras dedilhdas com a força do verbo que se fez bosta kkkkkkk. Por que me olha com esse carinho. Puta que nos pariu. Porque Ela me apanha do chão. Porque espera ao meu lado pelo tempo certo. Porque circunda e me abraça no fundo do seu coração. Brena, você também já perdoou? Não sente nem vontade de gritar bem alto CARALHO? De morrer de rir se o caralho de asa despencou? Por que me olha assim com tanto carinho? Você que também caminha para junto de mim, puta merda! Estais sempre ao meu lado, tão zen que dá raiva. Que raiva? Que tristeza? Que dor? Aqui, neste apartamento, temos apenas eu e você face a face, a pandemia lá fora. Neste mundo de dentro, através da escrita, você me abraça novamente. Neste abraço apertado, carinhoso, nos parimos para uma vida melhor. Nós duas integradas somos FODA!
A coluna deste mês traz duas mulheres salvadoras, duas amigas escritoras que me resgataram do abismo que assombra todas nós, seres humanos do sexo feminino e escribas.
As duas foram colegas da PUCRS. As duas escreveram sobre o mergulho para dentro de nós que fazemos quando desejamos, com todas as forças, o bem-escrever.
Com vocês: María Elena Morán Atencio e Gisela Rodriguez!
Estar contente com o que se é, com o que se tem, não é a maior parte da felicidade?[2]
(Elogio da loucura, Desidério Erasmo)
A ilha é a de Salos. O país, Venezuela. Mas a escrita de María Elena Morán[3] não tem fronteiras, nem continentes: cabe o universo infinito da mente humana.
Conheci María Elena ainda
como aluna ouvinte na disciplina Oficina de Criação – Narrativa, da
pós-graduação em Escrita Criativa da PUCRS, em 2016, ministrada por nosso
futuro orientador em comum Luiz Antonio de Assis Brasil.
E conheci o seu romance de estreia com cheiro de maresia quando ele ainda estava em construção, quando María ainda tecia com palavras as muralhas do hospital psiquiátrico da ilha de Salos, na Venezuela onde nasceu e de onde retirou suas imagens mais profundas sobre a natureza humana, em especial, sobre uma das maiores possibilidades da natureza humana: a loucura.
No Museu do Inconsciente, Engenho de Dentro, Rio de Janeiro, havia uma placa na entrada do também hospital psiquiátrico Pedro II, no qual a médica alagoana Nise da Silveira[4] desenvolveu, na década de 1950, um trabalho pioneiro com “clientes” (ela preferia o termo a “pacientes”) em estágio avançado de demência e outras doenças psíquicas, na entrada do hospital havia uma placa com a seguinte frase:
– O louco é aquele que vai e
não volta; o artista é aquele que vai e volta.
María Elena nos apresenta
Aída Rojo, avó de Sofía, para quem (con)fabula, no papel de personagem
principal, toda uma história de Sereias, Sentinelas do Mar, Ajudantes de
Transição e Vigias de Terra, os três primeiros tipos pertencentes aos
Continentes de Dentro, e o quarto tipo pertencente ao Continente de Fora.
María Elena utiliza técnicas
refinadíssimas de escrita criativa, a começar pela estruturação de uma ilha
abandonada pelos médicos e enfermeiros e deixada nas mãos da filha (Rita) de
uma das pacientes. Sofía, quase assassinada quando criança pelo devaneio extremamente
fértil (e louco) da avó, se apropria das cartas-narrativas escritas por Aída encontradas
nas páginas de livros da biblioteca da ilha, e até de um estatuto com cláusulas
bizarras delimitando o mínimo de ordem perante o caos. Além da estrutura
monumental criada por María/Sofía/Aída, encontramos em Os continentes de
dentro as técnicas das listas, dos refrões, das incorporações da
personalidade dos personagens na linguagem de cada um, e o diálogo riquíssimo
com clássicos da literatura universal e venezuelana.
Mas o que mais me chamou atenção foi a proximidade do real que o livro de estreia de María Elena Morán me provocou. Não por acaso o escolhi para a coluna “Dois livros por mês”[5] de setembro, 2021. Li e escrevi esta resenha de um gole só: dois dias para a leitura das densas duzentas e trinta e seis páginas do livro; duas horas para a escrita dessas duas páginas de resenha. Li e escrevi em agosto a coluna de setembro, porque ocorria na vida real (se pode existir uma vida unicamente real), com uma pessoa muito querida minha, algo semelhante à avó da personagem principal: o adoecimento psíquico.[6] Morán mostrou-me os caminhos da loucura e apaziguou a angústia de toda pessoa que ama: o que fazer quando a pessoa amada se perde nos descaminhos da própria mente? A neta Sofía vai descortinando a loucura da avó e vai perdoando os cuidados extremos da mãe Taís, os cuidados não correspondidos da filha Taís para com a mãe Aída e para com a própria Sofía.
Muitas vezes nos culpamos pelas dores e doenças das pessoas amadas, e é certo que grande parte do adoecimento psíquico tem a ver com os relacionamentos mais próximos. Mas é certo também que o/a cliente (como chamava Nise da Silveira) precisa desejar a cura (o desiderio de Erasmo na epígrafe desta resenha), e a tua Sofía, Morán, desejava, apesar do caminho sem volta da avó Aída para as profundezas do mar. Espero que a minha pessoa amada também deseje essa cura, também sobreviva aos cuidados dessa ilha chamada clínica psiquiátrica e volte mais forte para o nosso meio, que seja a artista que a médica alagoana do Engenho de Dentro profetizou lá no Rio de Janeiro, e você, María Elena Morán, aliviou a minha angústia com teus continentes de dentro de Salos, Maracaibo, Venezuela.
[1] Sobre Os continentes de dentro, María Elena Morán. Apresentações: Luiz Antonio de Assis Brasil e Julia Dantas. Porto Alegre, RS: Zouk, 2021.
[2]Elogio da loucura, Desidério Erasmo. Tradução: Paulo Neves. Porto Alegre, RS: L&PM, 2011, p. 35.
[3]María Elena Morán Atencio nasceu em Maracaibo, Venezuela, em 1985. Formada em Roteiro na EICTV, Cuba, e em Comunicação Social na Venezuela, é mestre e atualmente cursa o doutorado em Escrita Criativa, na PUCRS. Autora do livro Misceláneas del Desamparo, tem contos publicados em antologias e revistas. Entre seus curta-metragens como roteirista destacam-se Honor al Mérito, Cebú e Estela, selecionados e premiados em diversos festivais internacionais. É corroteirista do longa-metragem Livramento. Hoje trabalha como roteirista de cinema e TV e ministra oficinas de roteiro como a Criativas, em Porto Alegre/RS. Seu primeiro romance, Os continentes de dentro, saiu pela Zouk em 2021. Contato: marielenamoran@gmail.com.
[4] No filme Nise – O coração da loucura (2015, 116 min, direção de Roberto Berliner, com Glória Pires, Simone Mazzer, Cláudio Jaborandy, Fabrício Boliveira, entre outros), descobrimos o trabalho pioneiro da psiquiatra alagoana Nise da Silveira no hospital Pedro II, no Rio de Janeiro, valendo-se da arte terapia das mandalas de Carl Gustav Jung. Trailer: https://www.youtube.com/watch?v=UeAUNvcM_xk
[5] A coluna “Dois livros por mês” do meu blog, iniciou em julho, 2021 com o nosso colega de PUCRS Gustavo Melo Czekster sobre o seu também belíssimo A nota amarela.
[6] Para preservar a pessoa amada e ao mesmo tempo elaborar o que seu adoecimento psíquico causou em mim, escrevi em dez dias a novela Caminhos manchados de não, que somente foi lida pelas amigas (também) literárias Bernadete Bruto e Elba Lins e, talvez no futuro, pela própria pessoa amada.
Faz-se necessário muito recolhimento para dentro de si próprio.[2]
(Da tranquilidade da alma, Sêneca)
A outra autora que veio apaziguar minha alma no mês de setembro de 2021 foi Gisela Rodriguez[3] e o seu Breve como tudo.
Escrevi em “Teus continentes
e os meus” sobre o livro de María Elena Morán e o quanto ele me salvou no
adoecimento psíquico de uma pessoa amada. Em “Da brevidade insustentável do
ser”, é a mim que a mais carioca das gaúchas que eu conheço, Gica Rodriguez,
descreve: Janine Alves, ou simplesmente Jan, uma escritora de 52 anos, com uma
filha adulta (Brenda) que mora em Londres com o pai (Felipe), recém separado da
nossa personagem principal.
Gica me desnuda por inteiro:
as angústias em tentar ser mãe, em tentar ser escritora, e reconhecida, e boa.
Mas, aos poucos, ela vai nos convencendo que as únicas pessoas salvas no
processo de criação literária, poética, artística, somos nós mesmos.
Construindo imagens altamente
poéticas, Gisela Rodriguez passeia pelo passado e pelo presente da escritora
(também) tão parecida com ela própria, Jan Alves. Uma das primeiras técnicas de
escrita criativa refinadíssima de Gisela é a identificação do tempo narrativo
através do círculo de personagens ao redor. Sabemos que estamos no passado
quando a narradora cita Diego, Pablo, June, Su, a irmã Eve, a mãe Diana. E
sabemos quando retornamos ao presente quando conversamos com Tomás – talvez
inspirado no Tomás de A insustentável leveza do ser, de Milan Kundera –,
ou na melhor amiga Lisa, ou na bailarina-amante-de-Tomás-Lavínia.
Mas quem se desnuda mesmo é Gisela. Traz à tona os seus maiores amores literários, teóricos e filosóficos. Navegamos por “Clarice Lispector, Dostoiévski, Jane Austen, Tolstoi, Machado de Assis, Herta Müller, Jack Kerouac, Virginia Woolf, Rimbaud, Sylvia Plath, Cecília Meireles, Ana Cristina Cesar…”,[4] além do próprio Milan Kundera, Cora Coralina, Simone de Beauvoir. Mas também Roland Barthes, Musil, Philip Roth, Zuckerman ou mesmo a indicação de um dos meus filmes prediletos, O enigma de Kaspar Houser, do cineasta alemão Werner Herzog.[5]
Jan se refugia nas palavras, se agarra às palavras como se fosse a única saída. E, com a passagem das páginas, na brevidade do tempo de leitura, vamos confirmando que realmente é a única saída para quem escolheu, como amor perfeito, a literatura. Não somente a escrita, mas também a leitura, e a biblioteca mágica do pai de Jan que, em paradoxo, deixa de herança uma máquina de escrever antiga para a filha de dezessete anos.
Aos dezessete anos toda a minha vida virou ao avesso. Vim morar na minha cidade natal e persegui o sonho de alcançar um brilho próprio com as próprias mãos. Descobri a literatura tardiamente, aos trinta e quatro anos – assim como Jan publicou o primeiro romance aos quarenta e cinco –, e nunca mais me senti só. Senti-me, sim, muitas vezes traída por essa deusa-musa que nos pede tanto e nos oferece migalhas, que, famintos, vamos nos satisfazendo insatisfeitos.
Mas dentro de si o universo inteiro, afirma Jan/Gica, escrever sendo a nossa salvação, mas não necessariamente a do planeta. E vai escrevendo/descortinando os processos criativos à medida que vai escrevendo, caminhando, tropeçando e levantando de novo, com a alma renovada que a escrita nos dá, nos ensinando que a “vida tem de lutar sempre”, a “morte não”,[6] que é “breve como tudo”,[7] até as palavras-pensamentos despertadas por Gisela Rodriguez “produzirem em nós a dor de querer a vida”,[8] e, mesmo sem sabermos para onde vamos nesse labirinto sem fim que é a arte literária/poética, “enquanto caminhamos enxergamos a nós mesmos”.[9]
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[1] Sobre Breve como tudo, Gisela Rodriguez. Apresentação: Jane Tutikian. Porto Alegre, RS: Class, 2021.
[2]Da vida retirada; Da tranquilidade da alma; Da felicidade, Lúcio Anneo Sêneca. Tradução: Lúcia Sá Rebello e Ellen Itanajara Neves Vranas. Porto Alegre, RS: L&PM, 2009, p. 83.
[3]Gisela Rodriguez (Porto Alegre/RS) é formada em Teatro na Faculdade CAL de Artes Cênicas do Rio de Janeiro; Extensão em Cinema na PUCRS; Expressão Corporal “Physical Approach” na City Lit (Londres); Roteiro para Cinema e Televisão AlCtv – Academia Internacional de Cinema e TV(RJ). Diretora, atriz e roteirista do Grupo Nômade de Teatro Ritual. Foi vocalista da banda punk-psicodélica Projeto Uivo, fazendo shows durante sete anos pela capital e interior do RS. Autora dos romances Entre a neve e o deserto (Ed. Libretos) e Breve como tudo (Breviário/Class). Autora do livro de poemas e fotografias Desordem, financiado pelo edital FUMPROARTE. Mestre e doutoranda em Escrita Criativa na Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul. Contato: gicarodriguez@yahoo.com.br
[5]Kaspar Hauser (Jeder für Sich und Gott Gegen Alle). O enigma de Kaspar Hauser. 1974. 110 minutos. Alemanha Ocidental. Direção: Werner Herzog. Com Bruno S., Brigitte Mira, Walter Ladengast, Willy Semmelrogg, entre outros.
Podes delegar às nuvens tuas injustiças de gaveta: a covardia da tua educação particular, o bairro onde moras, o plano de saúde e as vantagens do teu partido. O riso americano e o gesto de lavar as mãos depois da missão cumprida provam que todos podem vencer. É o teu caso na firma.
*
Ganhas mais que os outros porque trabalhas mais que os outros. Mas as nuvens nunca viram o homem que limpa o banheiro da rodoviária. Porque, se nem tu nem a nuvem conhecem a rodoviária, a rodoviária não existe no quadro de medalhas. Assim, se todos podem vencer um dia, um dia também o teu banheiro não será mais limpo. Então trabalhas (de verdade) para que este dia nunca chegue.
*
Claro, as nuvens se ocuparão de repassar às outras repartições da atmosfera as pessoas que coube a ti demitir, assim como as vantagens da tua vitória sobre o homem que limpa o banheiro da rodoviária e que não sabia que estava competindo. Não se vai a Miami de ônibus. Não te interessa quantas privadas custa o gás de cozinha.
Teus carros que falam, tuas casas movediças, as fotografias em redes sociais e as viagens aos lugares-comuns onde as embalagens luzem — tudo isso também defeca. Será lavado pelas nuvens quando o lápis quebrar a ponta e verificar um erro nas tuas operações de simples soma. Sob o olho comparsa do céu, com chuva ou com sol (em Miami ou na rodoviária) alguém trabalha mais que tu.
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Mas nada do que consomes em verdade consomes. Nenhum bicho morre para o bife e o casaco que te guarnecem. A água suja é só água que nasceu suja. Não vem do cartão de crédito. Eis uma infração das nuvens: os índios sempre beberam dessa água e só morreram por falta de seguro.
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Dorme. O céu não insinuará qualquer coisa sobre os bem-sucedidos aqui da terra porque do alto não se vê a rodoviária. Lá, tudo o que flutua também lucra com a tua coleção de relógios. Nenhuma nuvem jamais descobrirá a tua senha.
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Fotografia: Louis Scur Carrard.
AUDIO-2021-09-08-16-17-48 – Altair I
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69. SUPERPODEROSOS ATRAVESSAM A CIDADE * Temos superpoderes de parar um ônibus de 14 toneladas apenas com um aceno. Nossa voz ordena que máquinas assim voem pelas avenidas embora rentes ao chão. Sobretudo quando é cedo, temos a velocidade de chegar ao trabalho com apenas 20 minutos de atraso e assim permanecemos incógnitos. E apesar de tudo o que os vidros desperdiçam, nossa visão aguda atravessa as coisas e não desperdiça nada.
*
Comandamos, todos os dias, nossa equipe de extraordinários sempre a postos. Lemos a mente de cada um e sabemos que todos disputam uma trincheira, uma receita que traga o amor de volta ou um abono salarial. Mentalizamos o time de futebol por que torcem, e por isso nos é dado entender tanto o fracasso quanto o riso assustado.
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Sempre feridos, e é assim que não nos ferimos fácil. Nossas mãos crescem conforme a fome e o medo e nos cicatrizam das palavras cruéis. Temos pés alados dispostos ao salto, ao assalto e ao desejo que nutrimos uns pelos outros no domingo. Nossas capas ficam mais fortes com as chuvas. Nosso fim de mês nos garante acima do cordão da calçada e das frutas estendidas cujo veludo ou verniz nos esperava. Contamos com o superpoder da espera e por isso esperamos incansavelmente, vagando pelas vozes de um rádio (esperamos), viajando para as fotografias mais distantes (esperamos), (esperamos) que o portão de casa se abra dourado e nos abrigue no esconderijo que somos nós, enfim, sem uniforme.
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Tudo agora é claro: nunca morreremos, porque depois de nós, sempre outros.
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Secretos, sob o chuveiro dos normais, detemos apenas com o corpo as águas de um banho que é apenas nosso.
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Fotografia: Leonardo Sessegolo.
AUDIO-2021-09-15-12-27-01 – Altair II
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* Altair Martins (Porto Alegre, 1975). Bacharel em Letras pela Universidade Federal do Rio Grande do Sul (UFRGS) — ênfase em tradução de língua francesa —, mestre e doutor em Literatura Brasileira na mesma universidade. Ministrou a disciplina de Conto no curso superior de Formação de Escritores da UNISINOS entre 2007 e 2010. É professor da Faculdade de Letras e de Escrita Criativa da Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul (PUCRS), atuando no Programa de Pós-graduação. Coordena o projeto de pesquisa O fantástico em tradução. Tem textos publicados em Portugal, na Itália, França, Argentina, no Uruguai, na Espanha, Hungria, em Luxemburgo e nos Estados Unidos. Ganhou, entre outros prêmios, o São Paulo de Literatura (2009, com o romance A parede no escuro) e o Moacyr Scliar (2012, com os contos do Enquanto água). A peça teatral Hospital-Bazar (Porto Alegre: EdiPucrs, 2019), o romance Os donos do inverno (Porto Alegre: Não editora, 2019) e Labirinto com linha de pesca (Porto Alegre: Diadorim Editora, 2021) são suas últimas publicações. Ministrante, desde 2019, da disciplina Oficina de Poesia na especialização Lato Sensu em Escrita Criativa Unicap/PUCRS (2019.2). Contatos: altairt.martins@pucrs.br; www.altairmartins.com.br
Dois livros por mês: tática operacional
para sobreviver ao cotidiano (Lara Ximenes, PE/Brasil) apaguei a playlist
/ comecei a dançar (Fernando de Albuquerque, PE/Brasil) | Patricia
Gonçalves Tenório.
Two books
a month: operational tactics to survive everyday life (Lara Ximenes,
PE/Brasil) I deleted the playlist / I started dancing (Fernando de
Albuquerque, PE/Brasil) | Patricia Gonçalves Tenório.
No mês de agosto de 2021, visitamos a escritora paulista da Casa do Sol Hilda Hilst e recebemos o jovem escritor e professor paulista/pernambucano Fernando de Mendonça.
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Primeira Aula do Módulo 8:
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Na primeira aula do
módulo 8, descobrimos o conceito de crítica genética na obra de Hilda Hilst,
quando a própria autora defende a sua criação; investigamos a escrita-montagem
de Hilda a partir de comentários do cotidiano, extratos da própria ficção,
usados como testes para avaliar a atenção do leitor; nos admiramos com a
abrangência dos textos de Hilda além da poesia (pequenas ficções), onde utiliza
técnicas refinadas da EC, entre elas, a incorporação do personagem na própria
linguagem;
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Segunda Aula do Módulo 8:
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Na segunda aula do
módulo, acompanhamos o processo de construção da Casa do Sol, espaço de
incentivo à criação e de acolhimento para artistas (residências de artistas); constatamos
como a figura do pai é onipresente em sua obra e como Hilda conseguiu driblar a
falta de reconhecimento paterno através da construção de uma obra consistente e
relevante para a literatura brasileira; e finalizamos com a indicação de filmes
sobre Hilda Hilst.
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Terceira Aula do Módulo 8:
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E foi com imensa alegria que recebemos o jovem escritor paulista/pernambucano Fernando de Mendonça nesta quarta-feira 25/08/2021 na live sobre Hilda Hilst do nosso canal de YouTube. Confiram! O próximo escritor a ser estudado é Mário de Andrade e a escritora convidada é Maria do Carmo Nino. Não percam!
A velha casa de veraneio, número 799, na cidade de Olinda vem lá da minha infância. Dos tempos em que a beira mar não era calçada. Bem em frente da casa existia um posto de salva-vidas de madeira, onde muitas vezes subíamos para ver todo nosso mundo lá do alto: a casa, a rua e o mar, nossos amigos e parentes. Na rua de chão batido, de barro molhado e pegajoso, moldávamos panelinhas amassando o barro multicolorido. Era bem no meio da rua, não havia perigo.
Meus olhos ainda enxergam a casa simples de veraneio, dos
tempos que saíamos de Recife para Olinda para passar as longas férias
escolares, que aconteciam de dezembro a março! A mobília e alguns de nós
seguiam na boleia do caminhão na alegria de começar o veraneio assim, como numa
aventura!
A casa era chapiscada de cimento, pintada de branco, com
janelas e portas cinzentas de postigos deslizantes. Daqueles postigos com
engrenagem de abrir as tabuinhas para deixar o vento entrar e que eram fechados
quando chovia ou soprava um areal. De lá se observava o mundo praieiro sem
sermos vistos. A casa era rodeada por um
muro baixo de cobogó. Na entrada, uma pequena porta de madeira dava acesso às
pessoas com um ferrolho que abríamos simplesmente passando o braço. O acesso
das pessoas acontecia por uma passarela de cerâmica vermelha que conduzia aos
degraus de entrada da casa. A sua direita
um portão, também de madeira, servia para passagem do carro. No caminho duas
rampas de acesso do carro para o terraço cortavam o jardim de areal. Terraço vazado com entrada menor para acesso
das pessoas e a maior para o do carro, que por ele passava em direção à garagem
nos fundos da casa.
Do terraço incidíamos para o interior da casa por uma
porta de postigos, que à noite era fechada com um travessão, assim como todas
as janelas. Todo o piso era de ladrilho. Na sala, a mesa grande e dois
consoles, muitas cadeiras, e na parede o quadro com o coração de Jesus. Junto à
sala, o quarto da frente da casa, a meninas se amontoavam. No quarto ao lado,
os pais vigilantes observavam todo o movimento. No final da sala, um pequeno
corredor dava acesso ao grande banheiro e no final, o quarto onde a tia, as
duas irmãs mais velhas e o irmão caçula, ainda pequeno, dormiam. Os meninos
maiores ficavam em um quarto acima da garagem, do lado de fora da casa. Não sei
como cabíamos, pois mais gente sempre chegava e todos se acomodavam. O pequeno
corredor também conduzia para uma cozinha com uma boa despensa e que dava
acesso a um espaço cujas paredes eram todas vazadas por cobogós triangulares. O
local dava impressão de ser bem maior, assim aberto, e nele havia outra grande mesa,
agora redonda, que coexistia com outros apetrechos da cozinha. Era ali, onde
muitas vezes a refeição se fazia ou o povo se dividia entre ela e a sala da
frente, para caber tanta gente, dependendo do dia. Daquele espaço a porta dava
para o quintal. E no quintal, coberto também pela areia de praia, tínhamos um
poço com uma torneira e manivela para pegar água. Ele era fechado com um tampão
pesado de madeira redondo e todos diziam para crianças não brincarem ali. No
final do quintal, encostado ao muro e próximo da garagem, um quarto e um
banheiro onde ficavam Inaldo e Nana, um casal de antigos empregados que moravam
conosco, oriundos da casa dos pais de minha mãe. Havia encostado ao banheiro do
quintal a pequena lavanderia, que não sei como tanta roupa cabia a cada
lavagem… E o mais maravilhoso de tudo era o chuveiro de praia que ficava
dentro da escada, meio escondido por uma porta. A mesma escada que dava acesso
ao quarto acima da garagem. Era o
primeiro local que íamos ao voltarmos da praia. No final do muro que rodeava a
casa, um portão que dava para a avenida e no caminho para um terreno de matagal
havia uma plantinha que, quando pegávamos nas folhas, elas se escondiam.
Os tempos de veraneio das redes no terraço, grandes
esteiras grossas enroladas pela casa. O maiô era de elanca que furava o corpo,
mas era da marca da misse “Catalina”. O meu era vermelho de botãozinho para
atacar nas alças e peixinho costurado no lado direito da cava da coxa direita.
Muitos maiôs coloridos caminhavam de mãos dadas para a praia, logo pela manhã,
no veraneio. A mamãe olhando para todos lá do alto, enviando como lanchinho um
ovo cozido. A brincadeira de cavar areia e deixar entrar água. Os castelos
sendo derrubados e muitos sonhos construídos na beira do mar. A areia escura e
grossa dentro do maiô e um irmão maior lhe levar para o fundo e jogar até
entrar água no nariz para depois nos levar limpos para a mamãe.
Pela tarde meninos jogavam futebol com o pai na praia e nós lanchávamos o pão quentinho com manteiga e açúcar. Brincadeiras no jardim de areia com água e baldinho e moldes de estrela e bichinhos. De companhia um coqueiro pequenininho como nós. À noite brincadeira de esconde-esconde por entre as pedras dos diques, enquanto ouvíamos no rádio Renato e seus Blue Caps cantando: oh meu bem deixa essa boneca faça-me um favor. O som vinha do terraço repleto de rapazes e moças.
Depois, houve o tempo de retornar para aquela casa de
outra forma, muito além do simples verão.
Outros tempos, tempos de luta de meu pai. Embora difíceis, foram bons
momentos para adolescer na beira do mar. Foi nessa casa, que, imprensados,
passamos a viver quando o pai fechou a sua loja e liquidou os negócios.
A casa foi modificada para morarmos definitivamente e
perdeu seu brilho de veraneio. As janelas foram trocadas pelas de esquadrias de
vidro, janelas corrediças, de vidro fumê, embaçando a visão. O terraço foi
fechado por portas de vidros também fumê e os móveis se amontoaram pela casa.
Depois a cozinha foi reformada, ocupando o espaço aberto e criando outra sala
em seu local. O banheiro foi duplicado criando uma suíte para nossos pais.
Passamos a viver no espaço encurtado perante a facilidade de antes. E o relógio
de carrilhão da tia avó foi parar no fim do corredor demarcando nossas horas…
Mas aquela casa tornou-se um verdadeiro lar!
Ainda hoje recordo do azulejo, encrustado na parede da
entrada do terraço, que estava escrito: “aqui é o nosso lar”. E foi de verdade!
Ficamos mais próximos na pequena casa que a outra enorme nos espaçávamos, e o
coqueiro, que já estava bem maior, nos entregou tão doces cocos! A vida na
praia foi bem mais simples, mais despojada, até mais humana. O sol era nosso
guia, nossa cor, nossa força, no azul do céu de todo santo dia a nossa frente.
Naqueles outros tempos na velha casa, não mais faltava
água, como no veraneio, pois o poço foi fechado e duas bombas se revezavam.
Inaldo e Nana não quiseram vir conosco e faleceram afastados… Mas a falta de
luz, ainda de vez em quando acontecia, como nos tempos de veraneio. Eram nesses momentos, que todos nós nos
reuníamos no terraço e na luz da lua cantávamos ao som do violão. Era no
terraço que rezávamos no entardecer toda família reunida.
Muito tempo depois, cada um seguiu sua vida. Meus pais
voltaram para o Recife. Foram morar no
Espinheiro de onde tinham saído e lugar que tinham saudades e foram felizes num
edifício bem melhor e neste tempo que a casa de Olinda foi vendida…
Sei que ainda hoje ela existe, mas foi tão modificada,
que muitas vezes, quando por lá passo, ela passa que não percebo…. Um muro
alto cobre sua face envelhecida e nem avisto aquele coqueiro que, como na velha
canção, (que tantas vezes lá cantei) nem sei se de saudades já morreu.
No Recife, recordando Olinda, em 28 de julho de 2021.
Carrego na lembrança, a casa. Bonita,
florida, perfumada. As paredes do quarto
das meninas eram decoradas com traços arabescos. Encantava-me aquela obra de
arte. Passava horas deitada na cama admirando o colorido do desenho. As camas
eram brancas com detalhes cor-de-rosa. Havia uma mesinha de cabeceira. Branca e
decorada com coraçõezinhos dourados. Quando o lampião derramava a sua luz, o
brilho acendia os meus olhos. Saindo do quarto, encontrávamos um longo corredor
marrom-claro, onde se mostrava uma exposição de quadros, com fotos dos
antepassados. Um dos quadros chamava a minha atenção: a foto de duas meninas
brincando com as suas bonecas, em um jardim. À esquerda, o paraíso: a cozinha.
Lá, preparavam-se as mais saborosas guloseimas que já provei. Manjar, frutas
cristalizadas, bolinhos de chuva, suspiros e pasteizinhos. Os adultos se
deliciavam com incríveis bolos de milho, pés-de-moleque, bolos de nata. Acompanhado do saboroso café “morto no
pau”. As visitas aconteciam aos domingos. Compadres e comadres, que vinham
acompanhados dos filhos. As meninas ficavam no quarto das bonecas. Os meninos brincavam com os animais, no
curral. As amigas e comadres da dona da casa elogiavam os doces, trocavam
receitas. Também falavam sobre o dia-a-dia da casa, das empregadas e das
exigências dos maridos. Os homens conversavam sobre a política, o custo de vida
e a criadagem. Às vezes um ou outro contava uma piada. De longe, ouvia-se a
risadagem. Quando a noite chegava, todos voltavam para as suas casas. A casa
grande entristecia. O silêncio invadia a noite. No quarto, as irmãs demoravam a
dormir. Ainda na lembrança, as brincadeiras da tarde, com as amiguinhas. Era
bonita a vida.
As árvores faziam sombra
no caminho. Eram frondosas, antigas e cheias de parasitos que mais pareciam
pequenas bromélias cuidadosamente plantadas para enfeitar. Pelo menos era o que
dizia a cunhada carioca que, quando vinha ao sul, saía colhendo essas plantinhas,
para espanto de quem a via tão preocupada com algo tão comum. Daninho até.
*
Sorria, enquanto
caminhava pela alameda, sentindo o sol quente que teimava em quebrar a proteção
das plantas. Banquinhas de velharias e raridades se misturavam aos olhares curiosos.
Pés de máquinas e móveis de rara madeira ao lado de tampinhas de garrafas,
aquelas premiadas, e gibis de histórias da infância. No meio deles, um brilho.
Uma bandeja de cálices de licor. Cada um de uma forma, cada qual em um colorido
diferente. Ricamente lapidados em suas formas tão diversas. Eram como um portal
do tempo. Viajou.
*
Sessenta anos antes
morava em uma cidade do campo. Seus pais eram jovens. Ela era uma criança de
grandes olhos curiosos. Muito quieta, muito loira, muito pequena. Lembra quando
vinham passear na capital. Os edifícios altos, os edifícios estranhos. Uma vez
foram em um que parecia um grande olho, todo de madeira. Pela agitação de seus
pais sabia que havia algo importante acontecendo por ali. Uma música ficou na
memória, marcava tempos de lutas:
*
Avante brasileiros de pé,
Unidos pela liberdade,
Marchemos todos juntos
com a bandeira
*
Que prega a igualdade
*
Protesta contra o tirano
Recusa a traição
Que um povo só é bem
grande
Se for livre sua Nação.
*
Legalidade, soube depois,
era como chamavam. Para ela era algo épico, não porque compreendesse, mas assim
via nos sentimentos de seus pais e pessoas grandes que a rodeavam.
*
Os passeios na capital
não eram só por motivos cívicos. Não! Havia as visitas à vó Lalica. Não era sua
vó de verdade, essa morava em Cachoeira. Era a mãe de seu padrinho. Moravam em
um edifício rosa, de sacadas redondas, lindo e imponente, na praça da catedral
e do palácio do governo. As visitas eram todo um ritual na sua infância. Tinha
que vestir uma roupa de domingo. Nunca entendia o motivo. Roupa bonita era para
ser usada toda hora, bastava querença. Mas não. Aquele casaquinho rosa, de
corte princesa, era reservado para as ocasiões especiais. Também as
recomendações: comam em casa para não pedir comida na casa dos outros. Mesmo
que fosse a casa da vó Lalica e do padrinho, era ainda casa dos outros,
território a ser respeitado como se fosse um sacrário. Nunca aceitem repetição
de nada, mesmo que ofereçam, também era outra máxima que a mãe repetia toda vez
que colocávamos o pé fora de casa.
*
A vó Lalica era uma
mulher baixa. Tinha cara de avó. Não era gorda, pelo menos não tanto como a vó
de verdade. Falava manso e andava como se desfilasse, toda delicada. Acho até
que quebrava se viesse um vento mais forte. O pai sumia com o padrinho que,
além de seu colega no banco, era fotógrafo, pintor e comunista. Ser comunista
não devia ser algo muito aceito porque o pai dizia isso em voz baixa e sempre
acompanhado de um “mas é bom sujeito”. A madrinha falava um pouco mais alto. Ria
muito. Não tinham filhos. Era uma casa de adultos.
*
A pequena olhava
fascinada os móveis, tudo muito arrumado. Tinha um vitral com um grande pássaro
na sala de jantar. Parecia tão deslocado ali, preso, sem poder alçar voo. A
casa não tinha brinquedos. Mas tinha algo muito melhor.
*
No meio da conversa dos
adultos, a vó Lalica, envolta no seu xale rendado, a pegava pela mão, levava
até a cozinha, abria a porta da geladeira toda branca, daquelas gordas e
redondas. Ela sempre sabia o que ia ver, mas sempre era uma surpresa. Era como
se abrisse um portal que a levava para um local mágico, cheio das mais gostosas
guloseimas. A Lalica, Eulália de cartório, nascera em Pelotas, terra de doces
portugueses e heranças requintadas. Quando ela abria aquela porta, tinham cálices
de licor, muito coloridos, muito delicados, ricamente lapidados. Eram todos
iguais, deviam fazer parte de um conjunto de enxoval ou relíquia de família.
Dentro deles, qual tesouro, quantidades ínfimas de ovos moles. Mesmo para a
boca pequena da menina, eram no máximo duas colheres e deu. A Lalica tirava um
dos cálices e dava para as mãozinhas ávidas. Ela se sentia tão importante por
poder pegar aquelas joias sozinha. Era um ritual das duas, sempre cumprido à
risca em cada visita. Sempre igual e sempre diferente. Voltava para o sofá, bem
quieta e comia bem devagar, na esperança que durasse mais. Talvez até que
crescesse no cálice. Mas não. Ficava só na vontade. A vó Lalica até oferecia,
mas o olhar da mãe deixava claro que não. E não de mãe, naquela época, era lei.
*
Um dia as visitas, os
doces e a vó Lalica acabaram. Não entendia. Eles mesmos foram morar naquela
praça. Seu padrinho e madrinha não mais. Também nunca os visitaram. Só foi
entender muitos anos depois. A Eulália, também só foi saber seu nome de
cartório anos mais tarde, um dia deve ter olhado para o pássaro preso no
vitral, ela mesma presa em uma enfermidade que a tolhia de tal forma que
quebrou o encanto e voou na praça.
*
A pequena cresceu. Mas
nunca esqueceu os cálices coloridos tão cheios da magia da fada alada. Ficou a
querência de ovos moles, a saudade da mulher delicada e um poema feito quando
descobriu, sem querer, que tinham nascido no mesmo dia. Talvez fosse esse o elo
que as unia.
Na edição de agosto de 2021 da coluna “Dois livros por mês”, descobrimos dois jovens escritores, recém formados na primeira turma da Especialização em Escrita Criativa (Unicap/PUCRS, 2019-2020), à qual tive a honra e a alegria de ser coordenadora e professora.
O primeiro, tática operacional para sobreviver ao cotidiano, de Lara Ximenes, é um passeio super prazeroso pelo universo das listas, e listas altamente poéticas.
O segundo, vem na mesma direção de Lara, apaguei a playlist / comecei a dançar, de Fernando de Albuquerque, com seus poemas altamente libertários e listas musicais.
Com vocês, esses dois escribas maravilhosos que tive o prazer infinito de conhecer em minha vida.
Boa leitura!
Patricia Gonçalves Tenório.
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Táticas que funcionam
– A
imaginação de Lara Ximenes não tem limites!
Quando proferi a frase acima, segundos após terminar de ler tática operacional para sobreviver ao cotidiano, o primeiro livro da jornalista, poetisa e especialista em Escrita Criativa (Unicap/PUCRS, 2019/2020) Lara Ximenes, senti como se houvesse voltado ao passado, precisamente ao ano de 2005, e, minha professora de Filosofia da Arte na época, proferindo a mesma frase, mas naquela vez para mim aos trinta e seis anos.
O tempo brinca com nossas
certezas, e, nessa pandemia de Covid-19, mais ainda. Mas se nos faltam
certezas, sobra a sabedoria do isolamento, da solidão, do pânico, enfim, do
sofrimento imposto a milhões de pessoas no Brasil e no mundo por causa dessa
doença cruel, que, além das vidas físicas que se foram, roubou a saúde mental
das que ficaram.
E Lara nos apresenta
soluções. Mesmo que não sejam definitivas, com a criatividade dessa jovem – que
não deve ter nem trinta anos –, podemos aliviar dores profundas do cotidiano.
No livro adaptado do Trabalho
de Conclusão de Curso da especialização que tive a honra e a alegria de trazer
para Recife (como delicadamente a autora menciona nos agradecimentos), Lara
utiliza as mesmas técnicas da dama da corte Sei Shônagon, lá pelos idos do
século X no Japão, quando recebeu de Teishi, consorte do imperador Ichijô, um
volume considerável de papeis – O livro do travesseiro,[1]
de travesseiro de poemas –, e neles deitou tudo o que observava ao redor.
Coisas que a agradavam, coisas que não.
Lara, de maneira bem mais
leve que a dama da corte de Teishi, nos apresenta quarenta e duas crônicas em formato de listas, como se
fossem poemas, do que sente saudade de antes da pandemia (beijos, abraços,
pessoas, Carnaval), do que precisamos fazer mais e dar mais importância
(desenhar, sentar em roda, dançar), do companheirismo das mulheres (a pandemia
nos ensina a não competir), do humor que não devemos perder (rir mais de nós
mesmos). Uma espécie de The bucket list[2]para o dia a dia,
pois não sabemos o que nos aguarda na próxima esquina, no próximo segundo, no
dia seguinte.
E percebermos que não importa
o tempo – se há quinze anos, quando começava a minha carreira de escritora, ou
no exato instante que termino de escrever esta resenha:
– Somos feitos da mesma matéria dos sonhos, nós, escribas, e retornaremos ao mesmo pó dos sonhos quando não mais estivermos aqui.
Quando inicio a leitura de apaguei
a playlist / comecei a dançar, de Fernando de Albuquerque, automaticamente deixo
a mente, o coração e (por que não?) o corpo inteiro voltar ao ano de 2011
quando estreávamos o espetáculo As joaninhas não mentem,[2]
adaptação do livro homônimo[3] – meu primeiro livro,
realmente lançado, em 2006.[4]
Fernando me transporta para o
passado, rejuvenesce a alma e desafia: Por que não? Não tem medo da prisão do
corpo, do sexo, do gênero e coloca em primeiro lugar a arte, quer seja a
música, quer seja a poesia, acima das limitações que a vida e o mundo absurdos
nos impõem.
Foram seis meses de
preparação para o meu espetáculo, trinta e cinco anos, onze meses e trinta dias
para a publicação do primeiro livro de Fernando. Primoroso, delicado, nos dando
uma verdadeira aula de gramática, literatura e, principalmente, amor à natureza
humana, o livro de quinze poemas de Fernando nos encanta com a verdade nua em
nossa face, sem pudor ou pedir perdão, mas, acima de tudo, sem perder a
qualidade, tomando posse do que já pertencia ao autor a vida inteira, e só
precisava de um empurrãozinho da especialização em Escrita Criativa
(Unicap/PUCRS, 2019/2020) e do olhar atento do poeta e editor cuidadoso que é
Fred Caju, para vir ao mundo.
Ouvindo “Dog Days are Over”, de Florence and The
Machine[6]
A arte nos transporta para dimensões inalcançáveis da natureza humana que, o dia-a-dia, o egoísmo, a luta pelo poder (até mesmo entre os artistas) tentam nos roubar. Passeando por autores clássicos da literatura mundial, entre eles Homero, Oscar Wilde, Herman Melville, Eça de Queiroz, César Leal, Carlos Pena Filho e a própria bíblia, Fernando de Albuquerque imprime em seus versos-depoimentos a angústia, mas a esperança da geração da qual faz parte e que pode ser qualquer geração, porque os sentimentos não mudam e não mudarão jamais, se não limparmos a vista dos preconceitos, silenciarmos o corpo das mediocridades, apagarmos a playlist de que não é possível um mundo novo mais humano e solidário, e começarmos a dançar a ciranda universal.
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*** Sobre apaguei a playlist / comecei a dançar, Fernando de Albuquerque. Ilustrações: Márcio Junqueira. Prefácio: Cleyton Cabral. Recife, PE: Castanha Mecânica, 2020.
[2] Espetáculo As
joaninhas não mentem. Julho, 2011. Teatro Joaquim Cardozo. Anjos de Teatro.
Direção: Jorge Féo. Texto: Patricia Tenório. Elenco: Ísis Agra, Thiago França,
Maria Luísa Sá, Jay Melo, Elilson Duarte e Romero Brito. Pesquisa Musical e
Execução de Sonoplastia: Nilton Leal. Criação e Execução de Iluminação: Cleison
Ramos. Criação e Edição de Vídeo: Lucas Cavalcanti e Thiago França. Clip: https://www.youtube.com/watch?v=NIAZzP4XzDg
[3]As joaninhas
não mentem, Patricia Gonçalves Tenório. In 7 por 11. Recife, PE:
Raio de Sol, 2019 – Coleção Cinco Livros.
[4] Meu primeiro
livro O major – eterno é o espírito (2005) foi proibido de ser lançado.
foram todos embrulhados no jornal do dia e dormiram cedo
demais no fundo das mesmas gavetas.
Tínhamos cultivado menos plástico,
menos novidades. E contudo,
iguais àquelas mãos que mostrávamos na fotografia,
reconhecemos bem de perto o atraso destas que ficaram e tanto doem mais que
qualquer dente.
A palavra que ninguém entortou
e os presentes mais que merecidos,
segundo a crítica e a imprensa
(que eram a mesma coisa),
acabaram injustificados diante de novíssimos dedos, os
invisíveis e especializados em tudo.
Talvez nos tenham envelhecido
antes do tempo
e só porque esperávamos qualquer coisa
que chegaria à estação
sem os anúncios e as sirenes do espetáculo.
E todos os méritos estiveram à nossa frente, e todos os
mais modernos tênis caminharam ao nosso alcance.
Não chegamos, amigos de cisco,
e nossas meias encardiram
bem depois de perderem os elásticos.
Não tivemos lugar aos vinte anos.
Somos velhos aos quarenta.
Da parede da estação sem trem
se descama uma folha
atrasada demais pra ser tinta.
Antes do sono,
passaremos a mão no degrau da escada
(o primeiro de quem sobe),
tão contemporâneo quanto nós.
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AUDIO-2021-08-24-23-58-21
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* Fotografia: Santiago Martins.
** Altair Martins (Porto Alegre, 1975). Bacharel em Letras pela Universidade Federal do Rio Grande do Sul (UFRGS) — ênfase em tradução de língua francesa —, mestre e doutor em Literatura Brasileira na mesma universidade. Ministrou a disciplina de Conto no curso superior de Formação de Escritores da UNISINOS entre 2007 e 2010. É professor da Faculdade de Letras e de Escrita Criativa da Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul (PUCRS), atuando no Programa de Pós-graduação. Coordena o projeto de pesquisa O fantástico em tradução. Tem textos publicados em Portugal, na Itália, França, Argentina, no Uruguai, na Espanha, Hungria, em Luxemburgo e nos Estados Unidos. Ganhou, entre outros prêmios, o São Paulo de Literatura (2009, com o romance A parede no escuro) e o Moacyr Scliar (2012, com os contos do Enquanto água). A peça teatral Hospital-Bazar (Porto Alegre: EdiPucrs, 2019), o romance Os donos do inverno (Porto Alegre: Não editora, 2019) e Labirinto com linha de pesca (Porto Alegre: Diadorim Editora, 2021) são suas últimas publicações. Ministrante, desde 2019, da disciplina Oficina de Poesia na especialização Lato Sensu em Escrita Criativa Unicap/PUCRS (2019.2). Contatos: altairt.martins@pucrs.br; www.altairmartins.com.br
Na 4ª feira, dia 01 de
setembro de 2021, em encontro às 19h transmitido ao vivo pelo canal Arte Agora
no YouTube, o programa ‘Palco iluminado’ receberá a escritora Patricia Tenório,
que, em entrevista a Bernadete Bruto, falará sobre a coleção ‘Quarentena’.
