Em 2019, lancei a coleção Cinco Livros em homenagem aos meus cinquenta anos de existência e quinze de escrita.
Em 2020, apresento alguns trechos dos Cinco Livros que, em breve, estarão nas quinze Livrarias Cultura do Brasil inteiro.
Ofereço com muito carinho a minha coleção de aniversário: boa leitura!
Abraço grande,
Patricia Gonçalves Tenório.
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7 por 11:
As joaninhas não mentem (2006):
“A Torre… Para lá se dirigia Ariana. Colocou o elmo na cabeça, apertado era o elmo. Jeito de camponesa permitindo dores, respirou fundo, conseguiu encaixar sobre os cabelos longos, cor de sol, peleterra. Nos olhos castanhos, mar de sonhos brilhava na direção da Torre. Ariana não vendo a torre segurava firme as rédeas do cavalo Branco apertando com as pernas longas. Longos seriam os caminhos, tortuosos seriam os caminhos, perigosos seriam os caminhos. Mas ela prometeu. A si e à Irmã Clara. Lá estaria o que sempre sonhou. E por que temia? Por que tremia?” (p. 14)
Grãos (2007):
“Intervalo”:
“Tremi. Meus dedos finos quase o encontravam, tocava a mão que me oferecia, deixava-se seduzir. Ele continuando, talvez soubesse da minha desistência, de que estava pronta para entrar nas águas e me afogar, deixar o sal embeber meu corpo até ficar inchada, os lábios ressecariam se cobrindo com algas, os caranguejos carregando meus restos mortais para bem longe, além da curva da praia, outros mares, minha consolação.
Um pouco de mim sendo repartido com outros, eu me daria enfim, não seria mais minha, inteira e unicamente minha, a outros pertencendo até virar pó.
O vento faria a parte dele, me traria de volta a Mateus, sujaria de novo seus pés, entranharia em suas roupas. Moraria na caixa de madeira.” (pp. 76-77)
“Reverência”:
“Hoje na escola me perguntaram qual a história mais rápida que vivi. Bah, eu me acho um bom contador de histórias. Não é à toa que os guris do mirante no bairro de Santa Tereza me chamam quando os gringos vão ver a vista da cidade.
[…]
O passarinho voou bem perto, logo quando estava na Praça da Matriz com o estilingue de lado; preparei a pedra, a pontaria certeira – o poeta me puxou a camisa, balançou a cabeça e disse pra eu passar mais tarde n’A rua dos Cataventos. Eu que não me meto com poesia; deixa pra lá, só sei contar histórias. E a mais curta? O sino da Igreja de Nossa Senhora das Dores vai tocar daqui um pouquinho; correndo chego a tempo de ficar embaixo, de costas, o tilintar no pé da barriga. Feito quando ficava boiando e boiando no rio Guaíba, a Rua da Praia ainda nem existia, a gente pulava e o sol esquentando rosto, os pés e as mãos, a água entrando pelos ouvidos e se guardando no coração.” (p. 91)
“O Tempo”:
“A grande verdade descortina em azul
E a cor dos teus olhos esvaece
No horizonte perdido dos meus dias
Sozinhos.
Na áurea da juventude esquecida
Nos poucos rubros que escondo
No rosto exposto que vejo
Na flor que murcha e se esquece.
E tudo o que fui me aparece
A tela pintada se agita
Vendo a distância construída
Na efêmera fumaça perdida.” (p. 100)
“Fotografia”:
“Fotografia se perdendo
Nos caminhos vivos, verdes
Linhas procuram contorno de um rosto
Amarele-sendo, amarele-sendo
Descobre que não mais se sabe.” (p. 102)
“Nome”:
“Eu queria prender teu nome
E guardar na profundidade de mim
Onde possa procurar teu sentido e descobrir
Porque não sais dos meus pensamentos
Encontrando um lugar tranquilo
Para ali deixar anônimo
Eu pergunto e não respondes
Porque tu sabes, oh, meu querido
Tu sabes que não existe a verdade.” (p. 118)
A mulher pela metade (2009):
“Luto por um retorno à natureza. Ao despir-me de vaidades, orgulhos, bens desnecessários à real sobrevivência humana. Por que não nos juntamos, eu, você, e quem mais conseguirmos convidar numa aldeia indígena em uma das poucas praias de mata virgem do litoral brasileiro, antes que o sonho se realize? O sonho que se transforma em realidade. O sonho que sonhei de Séphora, o sonho em que ela é a emissária do poder divino, eu sou um simples captador de imagens, interpreto-as cada vez mais próximo da verdade, e a verdade me transformará.” (p. 138)
[…]
“Te aceito
Te escolho
Jogo os dados
Entre a parede e o chão de mármore
Eles vêm plenos de apostas
Às respostas
Que por ti fiz um dia
Abro a janela do quarto
É azul
É sol que brilha
Incendeia esta matéria efêmera
Que se chama corpo
Que já foi tua
Ainda é tua
Lembro a primeira vez
Aquieto o coração
Brinco de esconde-esconde
Entre um pulsar e outro
Tu estás lá
Tu me sondas
Encho os pulmões com
A tua presença
Implodo na natureza
Dos teus sentidos
Sou a parte que me destes
Nesta caminhada terrena
Que volta
Retrocede
Até o grão de mostarda” (p. 158)
D’Agostinho (2010):
“Pastor de estrelas”:
“Quando envelhecer
Despirei dos olhos sonhos novos
Vestirei luvas de aço nas mãos dadas
Cobrirei as rugas de insensatez
Fincarei os pés no chão
Não alcançarei estrelas
Nem asas de gaivotas
Então
O verão me vestirá
Com os últimos raios de sol” (p. 173)
“O Tejo-Poderoso”:
“No rio Tejo
Corto caminho
A um lugar seguro
Agarro as margens
Como se fosse isca de anzol
Como se fosse peixe de pescar
Como se fosse haste de bambu
Carrego nos ombros
O mundo inteiro
Como se fosse Deus Todo-Poderoso
Como se fosse bicho que não teme
Como se fosse homem que não sofre
Volto às margens
Como se nunca tivesse nascido
Como se sempre soubesse quem sou
Como se não houvesse a morte” (p. 189)
“D´Agostinho”:
“Os lábios sussurram beijos
De um beija-flor
Assustado com os próprios olhos
Nas pétalas do girassol
Girou em si
E não percebeu
O pôr do sol longínquo e reticente
Às margens de mim
Persigo a imagem
Do que fui um dia
Para beber a sabedoria
Na audácia de uma criança
Cubro-me em púrpura –
Desvendar olhos alheios
E fazê-los enxergar o que em parte sinto
Mas bato o pó das sandálias
E caminho até a eternidade” (p. 202)
“La isola”:
“Daquela matéria fui feita
Daquela matéria amada
Nem por mim
Nem por ninguém
De um nada
Me encontro
E pronto
Eu me vejo só
Sobre os rochedos
Nas cachoeiras
Abrindo passagens
Entre as sereias
Visgo cantante
Cor de arco-íris
Que no céu acaba
Não me deixa
Potes
Toques de Midas
Apenas entardecer
E incerteza
Finco o pé
No âmago
No abismo
No nada
Em que me encontro
E pronto
Eu me vejo só” (p. 218)
“Leitura”:
“Cartas eu fiz
Para te mostrar um dia
Uma palavra
Desfiará centenas
Milhares
De explicações
Certas
Erradas
Pedaços de mim que sondas
Perplexa
De imaginar que um dia
Passei por caminhos
Estreitos
Confusos
Concisos de dor
De agonia
Cavei nas palavras
Cores
Flores
Para te dar um dia
Elas murcharam
Ao meu toque
Reflorescem
No roçar dos teus olhos” (p. 232)
Diálogos (2010):
“Escadaria”*:
“Procurei um lugar tranquilo para me sentar na livraria. A seção de romances era a mais populosa, os best-sellers, os jornais literários com os autores célebres que apareciam na TV nos programas de variedades, participando de entrevistas ridículas e sem nenhuma razão de ser.
A seção de poesia era a mais vazia, em ressonância com a necessidade do silêncio quando queremos experimentar o sentimento de solidão do poeta. Eu caminhava entre Rimbaud, Mallarmé, Fernando Pessoa, Drummond e eles me trouxeram tanta melancolia que eu não pude mais suportar.
O envelope fechado. Eu abria minha bolsa com cuidado me perguntando: É a vida? É a morte? Olhava a seção de livros para crianças, ninguém estava lá, milagrosamente não estava lá. Um domingo, de tarde, e as crianças não haviam chegado. Por quê? Talvez um sinal, a resposta para a minha pergunta, o resultado, positivo, negativo que carregava nas mãos?
Quando percebi, estava no meio da escada coberta com pequenos vasos de flores que vira antes em algum livro de J. M. Simmel durante minha adolescência. Como se chamava? Ah, “Não Matem as Flores”.” (p. 256)
* Na escadaria da Livraria Cultura – Recife – Pernambuco.
“O retorno das lentes cor-de-rosa”*:
“Por mim – aquela que se esconde assustada por trás do rosto – voltava ao colo materno, ficava olhando o móbile sob o mosquiteiro.
Faltam-me as letras, fartam os livros, pesam-me os sonhos – onde estão eles? Segui pela estrada reta, corri, corri para espantar as lágrimas, secar os risos, e de nada adiantou tantas árvores, tantos ramos, poucas rosas, muito espinho.
Naquela esquina, num outro canto, aquietarei a alma? Sorverei delícias? Sobe, sobe, passarinho verde, sai das grades onde te puseste. Quem sabe encontres a menina de tranças e lentes cor-de-rosa, doce e amargo a escorrer pela face, para um dia, talvez, subir o monte e admirar a planície.” (p. 260)
* Relendo “Lentes cor-de-rosa”, meu primeiro texto publicado em 2004.
“Em busca do gato de Schrödinger”:
“Hoje não fui à missa, não rezei rosários, nem picotei jornais velhos: propus a mim encontrar o gato de Schrödinger.
Uma amiga tentou uma vez e ficou com as mãos tortas de tanto apalpar o dia inteiro para ver se o gato estava no umbigo ou debaixo do travesseiro. Acho que ela não procurou direito, porque às vezes vejo rabos de gatos e camundongos com suas patinhas fugindo pela fresta da janela em noites de lua cheia.
Pode ser que os lobos não uivem mais depois que eu encontrá-lo. Mas para que me servem nuvens escuras escondendo luas e o sangue escorrendo no pescoço se não sinto mais o palpitar nas próprias veias?
O gato saberá, decerto. E se não responder, corto seus bigodes longos e os faço de espanador de estrelas para que elas realizem logo os meus desejos. Casar, ter filhos, morar numa casinha de campo? Quem saberá o que se esconde sob os meus sonhos? Vai ver o gato me perguntando o que não respondo pode atravessar o espelho que me impõe e fazer companhia. Poderá deitar-me nua sobre a relva e arranhar-me as costas? Lamber o pescoço? Provocar arrepios?
Esse gato, assim manhoso, se enrolará entre as minhas pernas e fará moradia. E nem que a lua saia detrás das nuvens escuras, o sangue estanque, os lobos uivem, arrancarei minhas raízes da sua terra úmida – me farei novelo de lã vermelha para que ele me desfie.” (p. 266)
* Diante do texto Gato de Schrödinger, de Anderson Fonseca.
“Oráculo”*:
“Levaria uma hora de carro entre Belo Horizonte e Sete Lagoas. Cíntia uma vez foi de ônibus, precisava misturar-se com o suor de um dia de trabalho, o aroma das frutas e verduras nas sacolas de feira, a tontura das curvas fechadas; no volante o motorista jovem.
– Adélcio.
Perguntei várias vezes enquanto caminhávamos até o estacionamento do aeroporto. Lembrei uma maneira de se gravar um nome.
– Quantos minutos para chegar a Sete Lagoas, seu Adélcio?
– Está muito frio estes dias, seu Adélcio?
– O senhor pode desligar o rádio, seu Adélcio?”
[…]
“Fotos, fotos, fotos. E não dá para captar o meu sentimento de sertão.
– Não vai dar dez minutos e o São Francisco chega.
O mar doce. Pedi, em nome do Pai, que Ele me batizasse novamente: não acredito que tenho as coisas que desejo, mas tenho o meu desejo nas coisas. Sorri com o frio da água na nuca, os pés descalços, as calças jeans suspendidas até os joelhos. De joelhos me refiz e o homem novo levantou-se das pedras e sobre as pedras edificou o seu caminho. E se Manuelzão não quisesse me receber em Andréquicé? Um novo João a ele perguntava, para entre a barba longa suspirar-lhe algum segredo? Quicé de André, quiçá de Maria. Quem sabe do João que sabia que ele não sabia?” (p. 261 e 264)
* Percorrendo o Circuito Guimarães Rosa – Minas Gerais.
“O domador de bolas de sabão”:
“Tu me plocs me pla, eu me plocs me plon. E ploc lá, ploc qui, não ploca plocon. No placa plo, no placa pli, plaquê, plaqui, não plaploquê.
No se plaque a plocon de plocagem de um ploc plocante, não se ploquê pla.
Placa ploc pla, plisser plum plonger plinecante.
Plic, ploc e plonc.” (p. 273)
* Em Paris, no pátio do Museu Georges Pompidou, assistindo a uma apresentação de O domador de bolas de sabão.
Vinte e um (2016):
“Alice no espelho”:
“Alice ainda não havia se visto no espelho. Sentada, as duas perninhas dobradas, os bracinhos estendidos até as mãos tocarem as mãos.
Mas que surpresa o gelado do espelho! O gelado das minhas mãos!
Me levantei devagar, do tamanho das pernas, meio tonta, caminhei de lá para cá. A outra Alice parecia se divertir com o passeio, pois sorria, como se fosse me contar algum segredo.
De repente, papai chegou: a porta era por onde papai chegava e mamãe saía, aprendi. Mas babá não me deixava chegar perto da porta para não me machucar.” (p. 284)
“Clube de Suicidas”:
“No princípio era para ser um clube de suicidas. Chegava-se, cadastrava-se, pulava do décimo terceiro andar, no décimo terceiro prédio, da avenida Treze de Maio.
Ou nos degraus da escadaria do Cristo Redentor, na frente dos trilhos, o bondinho da floresta da Tijuca, Santa Teresa, no Palácio do Catete, onde Getúlio se matou.
Mas se José chegasse, se cadastrasse e pulasse, tudo assim continuaria, tudo assim permaneceria um eterno se matar. Porque José chegou com sonhos, desses que não se vendem, se dão. Desses que não se têm, se imaginam. E alguns dos suicidas, em vez de se jogar, iam lá, bem de mansinho, ouvir os sonhos de José, os sonhos que ele não sabia escrever, só falar; não sabia o porquê, só o lembrar.” (p. 293)
“O dia da minha vida”*:
Dia de minha vida!
Rumo à noite, lá vai!
Há ardor em teu olho
semividrado,
goteja lágrimas teu orvalho,
desliza quieta sobre mares brancos
a púrpura de teu amor,
tua última, tímida bem-aventurança.
Ditirambos de Dionísio, Friedrich Nietzsche
1.
“Provavelmente, eram elefantes no meio da sala.
Seus pesos e suas medidas estreitavam a mesa até o chão, desfazendo a madeira em fibras corrediças, moendo, moendo, virando bagaço.
Das janelas de açúcar se via a mãe com o pote de água na cabeça. A mãe, no alto do monte, a chamar a menina. A mãe com as nuvenzinhas de algodão percorrendo riachos e cachoeiras quando riscavam o céu em relâmpagos e trovões.
Por entre o canavial o tatupeba se escondia das formigas tanajura de tão grandes ancas, por medo de se engasgar.
Paredes de portões altos não impediam o rasgar do sol ao meio-dia nem a freira moça que se escondera do príncipe encantado.
O príncipe caiu do cavalo, e não me pergunte por que eu não estava lá para reerguê-lo, eu que sempre adivinho a queda antes do recomeço.
E nas pernas expus meus músculos que os elefantes cismavam esmagar, transformando a madeira em pó moído, o bagaço, em cristal, doce mel dos usineiros.” (p. 295)
* Diante de telas do pintor pernambucano Lula Cardoso Ayres (1910-1987).
“O Grito”:
No começo foi o grito.
Anésia Pacheco e Chaves
Acendo o abajur e a lâmpada queimada não ajuda a chegar ao banheiro, lavar o rosto, olhar no espelho quebrado.
Me olhar no espelho quebrado.
Crescem rugas no meu rosto estranho. Não pertenço a este lugar? Desde ontem vejo coisas, sinto coisas e não sei o que dizer.
– Aceita este homem…
Bebo um café bem forte. Tão forte o café que a garganta arrepia as amídalas, desperta as papilas.
– … na saúde e na doença…
Tomo um banho demorado. Faço espuma com o sabão, ensaboo o corpo inteiro à procura de mim mesma.
– … respeitando-se…
Que sorte ser feriado! Não preciso levar as crianças ao colégio, a roupa na lavanderia, o cachorro para passear…
– … como seu futuro ex-marido?” (p. 301)
“Eu, comigo e Deus”:
“Ficava em 20, Maresfield Gardens, num subúrbio de Londres. Vindo de metrô, descia na estação de Hampstead Northern, atravessava a rua e subia uma ladeira. Eu me perdi duas vezes até encontrar a placa da casa-museu, uma casa de dois andares, tipicamente inglesa. A rua estava calma, com as folhas das árvores levitando pelo chão.
Ao entrar, encontrei uma senhora, bem velhinha, que vendia os bilhetes e souvenirs. Ela me disse que não podia fotografar, mas me chamou a um canto da loja e perguntou:
– Quer ver onde Freud encontrou Deus?
Parei um instante com a pergunta. Poderia ficar séculos remoendo em minha mente uma resposta digna de meus estudos, digna da lucidez, digna de…
– Não acredito em Deus. Ela me olhou de mansinho. Passou a mão enrugada no meu rosto jovem. Puxou-me pelo braço.
– Venha mesmo assim.
Eu não sabia se ia ou corria embora. Mas resolvi arriscar e caminhar pelo pequeno jardim; sentei-me em uma das espreguiçadeiras, onde um dia sentou Freud com o suposto visitante.
– Foi aqui. Ela me deixou a sós. A sós com meus pensamentos. A sós com a possibilidade de ser Freud algum dia, um dia de verão londrino, sentando a uma espreguiçadeira, com uma jarra de limonada rósea na mesa ao lado.
– Deus está aqui.” (p. 305)
“Vinte e um”:
Ele perguntou o que era terça;
ela, perigosamente, não respondeu.
“O que não se sabe sobre os terroristas é que eles levam uma vida perfeitamente normal. Apaixonam-se, desiludem-se, iludem-se com as promessas de vida eterna e dezenas de virgens flutuantes.
Oham sabia das virgens, cria nas virgens como ao próprio corpo armado, coberto com a túnica preta e o turbante branco. O que Oham não sabia era que uma das virgens atravessava o seu espaço no exato instante em que iria disparar as bombas.
– O senhor sabe quando é terça?
Ela lhe perguntou. Com tantos ao redor. Com olhos de pantera, ela perguntou. Será que sabia? Será que lhe adivinhou?
Yasmine era filha única, neta única de marajá. Ela poderia estar em casa, com as tantas amas, os muitos escravos, a pensar em nada, a não pensar. Mas para que deixar de viver a vida, experimentar a vida no seu sabor, nos aromas, no calor do mercado, o colorido das especiarias, que sabor tem o açafrão para Yasmine?
– O que tem na terça-feira?
O rapaz lhe perguntou. O rapaz de olhos vivos, mais vivos do que os seus, mais vida nos lábios grossos e os dentes de marfim, o turbante branco emoldurando o rosto, a túnica preta cobrindo o corpo alto, esguio.
Ele não desconfiou que o perigo ali se achava. Naqueles dedos finos. Naquele véu de púrpura. Os olhos de pantera adentravam os olhos seus, sondavam a alma por mistérios, e ali, no centro, no âmago do espaço seu, Yasmine o desvendou, Yasmine lhe sentiu a cintura, sentiu as bombas, o disparador.
– O que tem na terça-feira?” (p. 323)
A menina do olho verde (2016):
“A cidade universitária”
“Foram derrubados os muros da cidade, o Muro Alto não existia mais. Plantaram jardins conjuntos, escreveram livros para uns aos outros ler. Era bom aquele começo, com a esperança no coração.” (p. 351)
[…]
“Que sabor tem um Beijo? Para ele? Para ela? Tem o gosto de encontro, encontro assim meio de lado, a cabeça de Manoela deitada de lado para receber o Beijo de Pedro. Era feito um aconchego aquela cabeça deitada no ombro de seu amado. O Beijo assim torto parecia. Mas não era torto, era místico, e ali se fazia um santuário.
Naquele instante celestial, um Raio de Sol tocou a Cabeça de Manoela. A Cabeça da menina permanecendo deitada, pendendo assim para o lado, era mais fácil o Raio de Sol a tocar e se inserir no pensamento. Houve então uma Epifania. Todos os momentos vividos, o antes, o agora, o depois explodiram em Manoela, como se fossem um instante só. E a menina-mulher podia no corpo de Pedro entrar, no corpo do homem-menino penetrar, feito o ar em seus pulmões.” (p. 362)
12 horas (2019):
“Qual o perigo de se aproximar de alguém enquanto não acontece a queda do avião? Enquanto narra a história que pode salvar-lhe a vida, tal como uma Sherazade, a moça de tez suave permite ao rapaz ao lado se aproximar dos seus cabelos. Os cabelos estão soltos, desgrenhados, assanhados por causa da turbulência do avião. A máscara de oxigênio caída há décadas de segundos, há séculos de minutos, lá atrás, no início da turbulência. Ele retira a própria máscara e segura com as duas mãos o rosto de Arabella, que não teme o perigo de se aproximar de alguém enquanto não acontece a queda. O oxigênio não faz falta naquele instante de silêncio. O oxigênio vem dos pulmões para a boca, e abre a boca, feito um gesto salva-vidas. E beijam a boca um do outro naquele instante de silêncio. E se despedem da vida, dos amores, do passado e do futuro, de quem são e de quem nunca serão. E beijam os lábios. E oxigenam o cérebro. E apagam o silêncio. Até chegarem à partícula de Deus.” (p. 67-68)
“Doze horas é uma novela ensaística em três camadas. Narrada na terceira pessoa do singular, conta a história de Arabella Fantini, quarenta e cinco anos, solteira e sem filhos, nascida em Recife, residente em Porto Alegre, e museóloga do Museu de Arte do Rio Grande do Sul – MARGS. Ela traz à tona artistas desconhecidos, e, uma bela tarde, recebe a carta com fotografias da obra de Fernandes Vieira, artista português que o remetente afirma ter conhecido seu pai, desaparecido desde os treze anos da museóloga.
Arabella viaja de Porto Alegre para Lisboa a convite do remetente, um curador renomado, e escreve “um diário imaginário” no laptop durante as doze horas de voo. Ao seu lado senta-se Marcelo Bergson, cinquenta anos, solteiro e sem filhos, professsor de literatura de uma “universidade próxima ao apartamento de Arabella no centro de Porto Alegre”, que guarda os segredos de ter se envolvido com uma aluna menor de idade e ser o causador da morte do irmão mais novo em um acidente de carro.” (p. 94)
13 (2019):
“O carro”:
20/11/2018
“Na mesa ao lado, uma moça, cabelos cacheados e curtos, rosto vermelho queimado de sol, lê um livro que não consigo ver a capa direito, mas parece que é Americanah, de Chimamanda Ngozi Adichie. A moça folheia as últimas páginas como se o mundo acabasse no próximo segundo.
Olho a tela do celular. A agência de turismo avisa do passeio de amanhã. Que eu leve um boné. Use protetor solar 50. Vá com uma camisa de malha clara por cima da sunga.
O garçom atende a moça que lê. Ela pergunta o que ele sugere de sobremesa, e olham ao mesmo tempo para o meu prato que acaba de chegar.
Uma mulher vestida de branco observa a cena. Ela escreve num caderno de papel pautado. Levanta o rosto e diz:
– Desculpe perguntar, mas qual é o crepe que o senhor está comendo?” (p. 13)
“Um conto de novembro”:
27/11/2018
“Poly saiu de casa triste e cansada. Não aguentava mais ser maltratada pela família.
Saiu pelas ruas da cidade sem rumo ou destino. Qualquer lugar seria melhor que a sua casa, sem puxões de orelha, chutes nos quadris, cárcere num canto escuro, racionamento de água e alimento.
As ruas estavam escuras naquela hora do dia. Apesar de novembro, sempre vem uma chuva antes do verão, antes que o sol queime o corpo inteiro, abrindo feridas no pelo das costas ou no dorso.
Andou, andou, e quando pensava que não aguentaria mais, andava mais um pouquinho. E mais um pouco, até ouvir uma música de piano.” (p. 20)
“O astronauta”:
04/12/2018
“Imagine a cena: olho para a plataforma metálica de uns trinta metros, o foguete pintado de azul-escuro, daqueles azuis que não sabemos o que vai dar no outro lado.
Lembro as conversas com tio Cândido, amigo de papai e considerado um gênio. Ele trabalhava com Estatística, e numa tarde de domingo – estaria ele bêbado? – olhou para mim, no auge dos meus sete anos, e disse:
– Augusto, você tem de ser astronauta um dia!
Daí em diante eu não pararia de pesquisar, não pararia de estudar para a difícil seleção, para a impossível situação de pairar por cima das nuvens, da estratosfera, da camada de ozônio furada em milhares de quilômetros; acima de tudo isso estaria eu um dia e o sonho de um menino de sete anos.” (p. 40)
“O exercício”:
11/12/2018
Para Bernadete
“Saí de casa hoje cedo, no Parnamirim, para ir à casa de Patricia, em Boa Viagem, e a nossa última aula do ano.
Desde 2016 seguimos esta rotina boa: nós nos encontramos uma vez por mês para conversarmos sobre literatura, cinema, artes plásticas – e tudo o que nos der na telha. Fazem parte do grupo Elba, Patricia, Luisa, Talita e eu. Elba escreve poesias e resenhas maravilhosas e a conheci numa aula de dança de salão lá na zona norte – hoje o trânsito está fogo na roupa! Vou tirar uma foto e mandar pras meninas no WhatsApp.
Patricia, conheci numa reunião da Confraria das Artes. Eu estava tão nervosa porque ia apresentar algo sobre Goa – cidade das minhas raízes. Mas, na hora H, tudo se dissipou, o medo desapareceu, e eu era outra no meio de gente amiga. E ali, do outro lado da mesa redonda, estava uma Patricia maravilhada.” (p. 55)
“A lista”:
19/12/2018
“Tomar café rapidinho.
Levar a cachorrinha para passear.
Fazer a feira de frutas, legumes.
Consertar a pia do banheiro.
Ligar para mamãe e contar como foi a prova.
Colocar a roupa para lavar na máquina.
Levar a cachorrinha para passear de novo.
Passar, na volta do passeio com Poly, na padaria, e pedir da calçada, pois o padeiro não deixa Poly entrar, aquele pão de coco que eu gosto tanto.
Lanchar pão de coco, rechear com requeijão, beber leite com Nescau. Ligar para Sérgio, como se quisesse saber como foi a prova, mas na verdade é só para ouvir a voz dele. Ficar uma hora com Sérgio ao telefone, e na rádio toca Oceano, de Djavan.
Tomar banho demorado…
… escovar os dentes…
… hidratante no corpo…
… lavanda atrás das orelhas…
… e nos pulsos…
… me vestir…
… e ir à universidade tentar me encontrar com Sérgio, para vermos juntos, os dedos cruzados, o frio na barriga, a lista da seleção de doutorado.” (p. 86)
14 (2019):
“Mim mesis mesma”
05/10/2013
“Ouço Tom
E o tom acalma
As minhas células cerebrais
Ativadas
Esgotadas
Com as perguntas
Que um amigo fez
As perguntas
Que são apostas
Às respostas
Que me fiz um dia
E quem diria
Que da música do maestro
Em mim brotasse a letra
Aquela embalsamada
Em óleos ancestrais
Que flutuava e flutuava
Pelo espaço” (p. 16)
“Um presente de rei ou o lobo da estepe”:
19/07/2014
“Dizem que o amor
É para os loucos
É para os poucos
É para os bons
Você me deu
Uns poemas assim
Do tamanho
Dos meus sonhos
E eu aqui
Com o seu presente
Embrulhado em jornal
Para lembrar
Que a vida é
Tão pequenina
Que o meu tempo
De menina
Transparece agora
Nos seus olhos de cristal” (p. 27)
“1969 ou magma ou a origem do poema?”:
16/09/2014
“Nasci
Quando o homem
Foi para a Lua
E nunca mais
Pus os pés no chão
Vivo a sonhar
Com um mar de estrelas
Um mar de palavras
Que se juntam
Num mesmo leito
Mesmo oceano
De sentidos
Até atingir
O centro da Terra” (p. 34)
“No Theatro São Pedro”:
19/03/2016
“Que o sonho
Não se transforme
Em velho
Vai e vem
Do dia a dia
Que a hora
Em mim
Apague
Qualquer impressão
De angústia
Qualquer invasão
De penúria
Aposto
Num texto bom
Que há de vir
Entre uma linha
E outra
Entre uma palavra
E o som
Da minha própria Voz
Até
Imaginar-me
Nua
Diante da
Plateia escura
Dos meus
Ais” (p. 43-44)
“Quem escreve não se cansa de buscar”:
06/08/2016
“Se eu fosse um
Passarinho
Esqueceria as
Folhas mortas
Do passado
Arrancaria as
Ervas daninhas
Do presente
E passearia
Suavemente
No céu azul
Mas como
Não sou um
Passarinho
Vivo à cata
De migalhas
Vivo em busca
De palavras
Assim
Pequenininhas
Que possam
Traduzir
Por um segundo
A imensidão
De eternidade
Presa aqui
No meu peito” (p. 50-51)
“Estudos em Escrita Criativa 2018”:
“Em agosto de 2016, por sentir a necessidade de compartilhar o que apreendia na Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul – PUCRS, em Porto Alegre, iniciamos, as escritoras e poetisas Bernadete Bruto (PE), Elba Lins (PB/PE) e eu, um grupo de Estudos em Escrita Criativa, em Recife. Eram encontros quinzenais que, na continuidade, passaram a ser mensais. Nos encontros conversávamos sobre os teóricos estudados por mim na PUCRS, fazíamos conexões com ficcionistas, poetas e outras áreas de conhecimento além da teoria da literatura, tais como psicanálise, filosofia, física, sociologia, história e outras artes, como cinema, fotografia, teatro, artes plásticas, música.
O grupo foi crescendo com as escritoras Luisa Bérard (AL/PE) e Talita Bruto (PE) em abril de 2017. Em conversas com colegas da PUCRS, percebemos a necessidade de divulgar nossos trabalhos em espaços extra-acadêmicos e por outras cidades do Brasil. Levamos o projeto à Bienal Internacional do Livro de Pernambuco, na figura de Rogério Robalinho, e à PUCRS, representada pelos profs. drs. Luiz Antonio de Assis Brasil, Cláudia Brescancini e Maria Eunice Moreira, que nos apoiaram. E assim nasceu, em outubro de 2017, o I Seminário Nacional em Escrita Criativa de Pernambuco na XI edição da Bienal, com a presença de escritores gaúchos e pernambucanos.
A boa receptividade no I Seminário nos incentivou a ampliar o projeto e propor à Livraria Cultura o grupo de Estudos em Recife e Porto Alegre. A ideia inicial seria termos oito encontros mensais e temáticos – o tempo, o mito, a viagem, a música, o amor, o sonho, a imagem, o fogo. Os temas foram intuídos tanto dos textos canônicos quanto dos contemporâneos da literatura ocidental. Utilizando o mesmo formato do grupo original – dividir o encontro em uma parte teórica e outra prática –, acrescentamos um momento de conversa com os escritores locais, o que atenderia à necessidade de divulgar os trabalhos dos colegas da PUCRS em espaços extra-acadêmicos. Por intermédio da parceria com a União Brasileira de Escritores de Pernambuco, representada pelo presidente e escritor Alexandre Santos, nós o convidamos para os oito encontros, além de mais sete escritores locais – Flávia Suassuna, Fátima Quintas, Jacques Ribemboim, Ana Maria César, Adriano Portela, Maria do Carmo Nino e Lourival Holanda; em Porto Alegre, com a parceria da PUCRS, convidamos, para os sete encontros, quatorze colegas que fazem mestrado ou doutorado em Escrita Criativa – Júlia Dantas, Guilherme Azambuja, Débora Ferraz, Tiago Germano, Alexandra Lopes da Cunha, Gustavo Melo Czekster, Annie Müller, Luís Roberto Amabile, Gisela Rodriguez, Fred Linardi, María Elena Morán, Daniel Gruber, Andrezza Postay e Camilo Mattar (caso único da Teoria da Literatura, mas grande poeta).
É com imensa alegria que compartilho a parte teórica dos nossos oito encontros dos Estudos em Escrita Criativa, 2018.” (p. 103-104)
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* Patricia Gonçalves Tenório (Recife/PE, 1969) escreve prosa e poesia desde 2004. Tem dezesseis livros publicados, com premiações no Brasil e no exterior, entre elas, Melhor Romance Estrangeiro por As joaninhas não mentem (em outubro, 2008) e Primo Premio Assoluto por A menina do olho verde (em outubro, 2017), ambos pela Accademia Internazionale Il Convivio, Itália) e Prêmio Marly Mota (2013) da União Brasileira dos Escritores – RJ pelo conjunto da obra. Mestre em Teoria da Literatura (UFPE), doutora em Escrita Criativa (PUCRS), organizadora e ministrante, desde 2016, dos Estudos em Escrita Criativa. Uma das idealizadoras e coordenadoras do curso de Especialização Lato Sensu em Escrita Criativa Unicap/PUCRS. Contatos: patriciatenorio@uol.com.br, www.patriciatenorio.com.br
